Despertar

De vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.

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Como la realidad es siempre el ahora, todo lo pasado me parece nunca existido y el único recuerdo que guardo es el de estar ante esta pantalla escuchando a Sabina y mirando un teclado al que ya casi ni se le ven las letras.
Aún así, guardo una humilde esperanza de una realidad diferente, en que el ahora sea igual que esos recuerdos que guardo atesorados.
De vivir en un presente continuo, donde no haya ni pasado ni futuro, solo presente algo lejano.

Eso me recuerda a Mundodisco... pero esa es otra historia y habrá que postearla en otro momento.

Diez Negritos

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Cuando Celio me dijo que había visto este video, no me lo podía creer...

Lo mejor de Agatha Christie, en versión alegre y cabezona ^^

Maid of the Mist

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La niebla invade el mundo.
Se diría que nunca amanece, pues los rayos del sol se cansan al intentar atravesar la densa capa de vapor de agua y esencia de nube que cubre el planeta, y vuelven al cálido hogar donde fueron creados, donde Helio parte cada noche con su carro recogiéndolos a todos.

Soñamos con subir alto, muy alto, cerca de donde se fabrican los sueños, y contemplar la niebla desde arriba. Una vez allí, viendo las sombras de la caverna, y comparándolas con el exterior, alcanzaremos a ver la perfección del mundo en su totalidad, algo con lo que sólo podemos especular desde dentro de la niebla.

Pero, lamentablemente, sólo es un sueño. Pues estamos demasiado cómodos dentro como para siquiera intentar salir. Nos acurrucamos dentro, y desconfiamos de todo aquel que diga venir del exterior.
Nos gusta la niebla.

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Y volver andando a casa, y comprobar que nada ha cambiado, y sigo sólo acompañada de Rammstein en mis oidos y de un embriagador olor a alquitrán...

Sunny day sky

Para cuando llueve. Por supuesto.

Que si llueve, hace falta un paraguas, lo sabemos todos. Eso, o un buen sistema inmune.
Cuando la lluvia no cae en el exterior, sino en el interior de uno, y te empapa por dentro y te hiela las entrañas, quizá haga falta algo más que un paraguas.
En cualquier caso, es suficiente.

En días como hoy, cuando el sol luce alto, con apenas jirones de nube que se interponen en el camino de la luz hacia la tierra, yo tengo también que sacar mi paraguas.

Y es que tiene su aquel volar sobre la carretera.

Corvus Corax

La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,
Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
Con aspecto señorial,
Fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
De mi puerta el cabezal;
Sobre el busto que de Pallas representa
Fue y posóse, y ¡nada más!

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Hubo un tiempo en que me sabía parte de este poema de memoria. Tenía mi madre un pequeño libro, en realidad no escrito por Edgar Allan Poe, sino una crítica y comentario de sus obras más importantes. Nunca lo leí. Siempre me saltaba toda esa parte para llegar a las últimas páginas, donde estaba reproducido, traducido al castellano, el poema de "El cuervo".
Por cierto, que la traducción me parece muy conseguida, quiero decir, no pierde en absoluto el sentido del poema y hasta han conseguido que rime, pero recomiendo leer el original en inglés.

Son curiosos, los cuervos. Me intriga el hecho de que sea parte de muchas mitologías la alusión al cuervo blanco, al que se le castiga por cualquier cosa (los dioses, ya sabéis, nunca están contentos) y se le torna su plumaje en negro. Y es que, aún a riesgo de enfadar al fantasma de Hume, me atrevería a afirmar que todos los cuervos son negros. Pero, ¿por qué ha de ser un castigo divino el hecho de ser negros? Si yo fuera un dios, y me cabreara con una clase de aves en concreto, pues, qué se yo, les impediría volar (me pregunto qué habrán hecho las avestruces, los pingüinos y los ñandús), les arrebataría toda la belleza y porte que pudieran tener (todos estamos pensando en los buitres), o, qué se yo, los extinguiría directamente (ahí tenemos al dodo, que pasó por las tres fases).

Pero no. Los volvieron negros. Para que se confundieran con las sombras de la noche, de las que sólo podrían distinguirse por los ojos, brillantes y fijos, que observan cada detalle y cada movimiento de la humanidad para luego, con el alba del nuevo día, volver a su amo y contarle lo que han visto. O, lo que es aún más interesante: lo que no han visto.
Lo esencial, ya lo decía Saint-Exupery, es invisible a los ojos

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Y aún el cuervo inmóvil, sigue fijo en la escultura,
sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura.
Y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo, las visiones ve del mal;
y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo arroja, trunca su ancha sombra funeral,
y mi alma de esa sombra que en el suelo flota,
nunca se alzará... ¡nunca más!

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Por cierto, dejo este video. Es un corto que me encanta. Y vale, sí, todos estamos pensando en lo triste que es la vida del espantapájaros. Pero, ¿es que nadie va a pensar en los aldeanos del pueblo? ¡Tenían sus razones!

La leyenda del Espantapajaros
por hal140580

Gloomy Sunday

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Sunday is Gloomy,
My hours are slumberless,
Dearest, the shadows I live with are numberless
Little white flowers will never awaken you

Not where the black coach of sorrow has taken you
Angels have no thought of ever returning you
Would they be angry if I thought of joining you
Gloomy Sunday

Sunday is gloomy, with shadows I spend it all
My heart and I have decided to end it all
Soon there'll be flowers and prayers that are sad,
I know, let them not weep,
Let them know that I'm glad to go

Death is no dream,
For in death I'm caressing you
With the last breath of my soul I'll be blessing you
Gloomy Sunday

Dreaming
I was only dreaming
I wake and I find you
Asleep in the deep of my heart
Dear

Darling I hope that my dream never haunted you
My heart is telling you how much I wanted you
Gloomy Sunday

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Gloomy Sunday, también conocida como la canción húngara del suicidio. Dice la leyenda urbana que todos los que la escuchan y ya están de por sí en estado depresivo, se suicidan. Claro que si están deprimidos no es de extrañar. No creo que sea para tanto. No me parece que sea una canción como para suicidarse. Sobre todo por la última parte, no sé, es bonita. Es romántica del siglo XIX. Para mi, sería más lógico suicidarse después de leer a Bécquer.

Los domingos siempre son tristes. Es el día que precede al lunes.

Some things never change...

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I don't want to set the world on fire...

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Ya queda poco del 4 de noviembre. Tras unos intentos fallidos de convertirme en el rey de Lituania, me disponía a apagar el ordenador hasta mañana y tumbarme en la cama a leer un poco sobre la chica que soñaba con un bidón de gasolina (demasiado obvio quién es, por cierto). Pero es 4 de noviembre. Y no quería pasar sin postear.

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I just want to start a flame in your heart
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Que paséis un buen día. O una buena noche.
Y tú, mejor que ninguno. Felicidades de nuevo