Caleidoscópico

Orfeo en los infiernos

2011-10-04T20:47:00.007+02:00

Se dio la mano a sí mismo, y caminó en paralelo a aquel arcoiris lejano, mientras aquel que siempre iba con él le susurraba que daba igual si no llegaban a Ítaca, porque lo importante era el viaje.
No habrían estatuas de sal, ni Eurídice se desvanecería por su impaciencia.

Simpre que viajara solo, nadie saldría perjudicado.

Y en el cielo descubrió gaviotas...

______

Nocturno 2. Si se pudiera describir con palabras, sería el olor de la lluvia en una tarde aburrida, el tacto de la nube en la punta de los dedos, el trinar de un cuervo blanco recién nacido en medio de una tormenta. El Mediterráneo en una tarde de otoño. Un desayuno con diamantes. Tapada con una manta en un día frío, y una taza de té rozando los labios.

I wish I was the moon tonight

2011-09-20T02:15:00.003+02:00

________________________________

No woman no cry
No woman no cry
No woman no cry
No woman no cry

Cause I remember when we used to sit
In a government yard in Trenchtown
Observing the hypocrites
Mingle with the good people we meet
Good friends we have, oh, good friends we have lost
Along the way
In this great future,
You can't forget your past
So dry your tears, I say

[chorus]
No woman no cry
No woman no cry
Little darling, don't shed no tears
No woman no cry

Said I remember when we use to sit
In the government yard in trenchtown
And then Georgie would make the fire lights
I seh, log would burnin' through the nights
Then we would cook cornmeal porridge
Of which I'll share with you
My feet is my only carriage
And so I've got to push on thru,
Oh, while I'm gone
Everything 's gonna be alright
Everything 's gonna be alright

[chorus]
No woman no cry
No woman no cry
I seh little darlin'
Don't shed no tears
No woman no cry.

Lithium

2011-08-27T03:26:00.003+02:00

Apenas un resquicio de luz, proveniente de las farolas callejeras, se colaba por debajo de la puerta de aquel bar. En él ya sólo quedaban uno, en la barra, y otro, tras ella. El camarero, un joven de pelo corto y afeitado muy pulcramente, intentaba echar discretamente al último cliente que quedaba, pero éste no parecía dispuesto a marcharse.
- Dicen - decía en esos momentos, con la mirada fija en el whisky con soda a medio que tenía ante sí - que los camareros tienen un poco de psicólogos. ¿Tú eres psicólogo?
- No, la verdad es que estoy estudiando Derecho
- ¿Derecho? Perfecto, apúntame tu número en un papel. Puede que algún día necesite a alguien que pueda sacarme de la cárcel.
- La verdad es que quiero ser notario.
- Ah, notario... Apúntalo de igual forma. Puede que algún día quiera comprarme una casa.

El joven apuntó algo en un papel, lo dobló, y se lo tendió.

- Así que no eres psicólogo. Pero eres camarero. Así que tendrás que escucharme. Es lo que hacen los camareros.

El aludido hizo un ademán de asentimiento y, de repente, un vago deseo de ponerse a secar un vaso con un paño blanco le invadió. También uno de servirse otra copa igual que la de su cliente, pero ganó la del vaso. Cogió uno del estante, lo metió bajo el chorro de agua y se dispuso a secarlo, mientras escuchaba atentamente lo que le iban a decir, quisiera o no.

- Bien, para empezar, la vida es una mierda. Eso está claro, todo el mundo lo dice. Pero, ¿por qué? ¿Qué es lo que hace que lo sea?
- No lo sé. ¿La política?
- No, no, no. No interrumpas ahora. Era una pregunta retórica a la que yo iba a dar respuesta. No, lo que hace que la vida sea una mierda son las personas.
- Pero, eso no puede ser. Tiene que reconocer que las personas son necesarias en la vida. ¿Con quién estaría hablando ahora si no?
- Interesante pregunta. Hablo con personas, claro, pero porque siempre he estado rodeado de ellas. Si en lugar de eso la tierra la habitaran seis mil millones de flores de ipecacuana, serían ellas a las que les contaría mis problemas, me quejaría con una de las otras flores de ipecacuana y vería con ellas la tele después del trabajo. Y, creeme, las flores de ipecacuana son unos interlocutores fantásticos. Por cierto, ese vaso ya está seco - el camarero volvió a meterlo bajo el grifo y siguió con lo suyo, mirando a su cliente atentamente - ¿Qué estaba diciendo?
- Algo sobre las cualidades sociales de las ipecacuanas.
- Ah, sí. Rara vez plantean preguntas, exigen poco y son realmente útiles cuando te duele la tripa. Dime, ¿qué hacen los humanos por ti cuando uno tiene dolor de tripa?
- Pues, por ejemplo, prepararte un jarabe de ipecacuana.
- Ah, amigo, te lo prepraran, si es que encuentran la planta cerca, pero per se, un humano no puede hacer nada. De todas formas no iba por ahí esta conversación.
- Me hablaba usted de la vida - dijo el camarero, mientras volvía a empapar el vaso.
- Sí, la vida. Es un asco. Uno llega a un sitio como este y espera encontrarse, qué se yo, a Rick Blaine esperando que ella elija su Café para entrar, o a Fred Astaire pegado a la mejilla de Ginger Rogers. Y sin embargo, así están las cosas.

El camarero se encogió de hombros.

- Uno hace lo que puede
- Sí, pero no vale. Y de nuevo, ¿de quién es la culpa? De las personas. De las que hicieron las películas, por hacernos pensar que es posible, y de usted, por no hacer que lo sea.
- No es fácil contar con ese elenco cada noche, sobre todo si contamos el gasto de resucitar a los muertos.
- Sarcasmo, ¿eh? En estos momentos es cuando le apetece a uno que el resto de la humanidad se convierta en flores de ipecacuana. Aunque, por otro lado, nunca pediría ese deseo. No, porque tal vez haya alguien más, en lo oscuro de algún bar de este mundo, que esté pensando precisamente lo mismo. Y no me gustaría que se transformase en una ipecacuana.
- Tampoco le gustaría hacerlo usted.
- Sí, bueno, partimos de la perspectiva de que yo me quedo tal y como estoy y son los demás los que amanecen enterrados hasta las rodillas. Esperaré con ese día. Hasta entonces, puedes marcharte a casa. Yo dormiré aquí.
- De eso nada, usted sale conmigo. No voy a apagar todas las luces y bajar las persianas sabiendo que se queda aquí dentro.
- Pero, si total, llevo aquí desde que abriste. ¿Qué serán, diez horas? Pues que sean veinte.
- Hombre, si yo lo digo porque tal vez se haga realidad su deseo y dudo que una flor de ipecacuana pueda subir las persianas.
- Muy hábil. Hora de irse. Por cierto, chaval, deberías dejar la psicología. Seguramente te iría mejor si entraras en Derecho.

El hombre del traje gris

2011-06-20T03:14:00.004+02:00

La vida pasaba como un huracán, y yo caminaba lentamente por la calle cuando me encontré con el hombre del traje gris. Sacó un calendario, me miró y salió corriendo.
Yo le miré, supe lo que tenía que hacer y le perseguí.

La verdad, fue difícil alcanzarle. Tuve que saltar zanjas, hacer slalom entre las vayas, esquivar viejecitas con pequineses. Cuando ya le tenía casi a tiro, un semáforo en rojo nos separó y pensé que ya no le alcanzaba. Pero hubo una colisión múltiple entre tres coches y mientras se acordaba cada uno de la familia del otro, yo salí corriendo y aún creí que llegaría a tiempo.

Por el parque se decepcionaban los que corrían al vernos pasar, los abuelos nos miraban mal con el bastón levantado porque les espantábamos las palomas, y los perros corrían un rato detrás de nosotros hasta que se cansaban.

En la estación de trenes tuvimos que esquivar a todas esas parejas que se despedían o se recibían, a todas esas familias multitudinarias que se llevan la casa a cuestas y a los que volvían por Navidad. Además de a un revisor inepto que nos pidió el billete, pero ni él ni yo teníamos tiempo para hacerle caso.

Y finalmente, cuando parecía que empezaba a cansarme, una moto se saltó un semáforo, y tuvo que parar en seco. Así que yo, que no calculaba las distancias, me choqué sin querer, le di la vuelta, le agarré de las solapas del traje y le grité:

-¡Devuélveme mi mes de abril!

________

Escribí esto hace mucho tiempo. No se me había ocurrido, pero ¿y si el hombre del traje gris, que roba el tiempo y arranca páginas del calendario mientras fuma sus insípidos cigarrillos grises, soy yo?

Posibilidades e imposibles

2011-06-16T21:15:00.004+02:00

En 1927 un matemático formuló el principio de incertidumbre, venía a decir algo así como que "nada se puede predecir con exactitud, siempre queda un margen de incertidumbre en el conocimiento humano", y en ese margen de incertidumbre yo siempre pensé que estaban la música, las canciones...
El principio está relacionado con el hecho de que el observador por el mero hecho de ser testigo influye en la realidad que está observando, la altera, introduce una variable de indeterminación,... y esta noche, si a Vds. les parece bien, me gustaría hacer un experimento, me gustaría demostrar que cada canción es diferente simplemente porque tú estás a mi lado, cada concierto es diferente porque tú lo escuchas, porque tú cantas conmigo, así que, manos a la obra.
Nada está escrito, la historia no ha terminado, quizás los siguientes días sigan siendo terribles y grises, puede ser, pero puede que no, puede que todo cambie, que los días que tienen que venir abran ventanas a la esperanza, éste puede ser un buen comienzo, éste puede ser un buen principio... principio de incertidumbre.

____________________

Puede que las redes traigan
cuellos rotos, negras plumas de cormorán,
que tiemblen los semáforos,
las radios callen y se derrumbe la ciudad.
Puede que te saque de mis brazos
tu marido o el despertador,
que te interrumpa el desayuno
el vuelo de un B-52.

Puede que todo siga igual.
También puede que no sea así
y encuentres el mercurio
de mi voz empapando tu contestador,
y florezcan los olivos en el valle de Hebrón.
Puede que te queme el hielo,
o la luz del televisor.

Puede que te cite el parlamento
y decrete el blanco y negro,
que sonrían ángeles heridos
en la sección de sucesos,
que alimentándose de humo
se quiebre cual cristal esa mujer.
Que trepe una serpiente
por sus piernas infinitas. Puede ser.

Puede que todo siga igual.
También puede que no sea así.
Quizás banderas blancas
tu habitación alumbren
y mi amor esté cerca
y los dioses duden.
Y este sea un buen principio,
principio de incertidumbre.
Puede que te salves. Puede
que amanezcas conmigo
y las espadas se entierren.

Puede que todo siga igual.
También puede que no sea así
y encuentres el mercurio
de mi voz empapando tu contestador,
y florezcan los olivos en el valle de Hebrón.
Puede que te queme el hielo,
o la luz del televisor.
Una posibilidad existe
de que amanezcas conmigo
y los cañones se oxiden.

Sinestesia

2011-06-14T03:50:00.005+02:00

Azul como el mar, como el cielo un día de verano. Como se siente la tristeza, como una lágrima que cae en el océano. Azul marino, oscuro, el único color de los corazones sin esperanza, como el gato del tejado.

El naranja de los nervios a flor de piel, el amarillo, verde y rojo en el que me concentro ahora mismo, la bandera que me salva de la locura, que es magenta, color básico, que puede ser mezclado con cualquiera.

Bermellón, cereza y el color melocotón de los acordes desafinados de esta canción que en mis oídos se repite como la única tabla capaz de sacar a flote los pensamientos que sumergen cada vez más profundamente en la espiral del desastre.

Y qué importa (a quién le importa) si nada de ésto tiene sentido.

España de charanga y pandereta

2011-05-23T14:39:00.004+02:00

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahur, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahito
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

Antonio Machado

__________________

¿De qué sirve, si hoy el mapa de España ha aparecido azul como el cielo de agosto?
Volviendo a parafrasear a Machado, "entre una España que muere y otra España que bosteza"

Sigue habiendo sólo dos Españas. Y lo peor, es que las hay porque niegan la entrada del resto. Las dos Españas se protegen, se ayudan, se cierran al resto. Se saben seguras de su triunfo, y no les vale nada más.
Nos duela o no, la única forma que había de cambiar esto era desde las urnas. Y aún así una gran parte de la población ha decidido abstenerse de intentar configurar un mañana político. Leí por ahí que alguien decía que no es que seamos antisistema, es que no nos dejan entrar en él. Puede que sea verdad, pero también puede que si lo único que tenemos lo desaprovechamos, las otras mil Españas nunca significarán nada para aquel que, desde su sillón, ríe al pensar que tiene del pueblo lo que quiere.

Universo caóticamente organizado

2011-05-15T22:06:00.005+02:00

Libélula, clepsidra, ecléctico, clavicordio, alabastro, colibrí, caramelo, arandela, cristalera, almazara...
Levante, efímera, ladeada, alcoba, alabanza, palacio, almirante.

Caleidoscopio, caleidoscopio, caleidoscopio.

Maid of the mist

2011-05-12T20:22:00.000+02:00

El que tenga una canción tendrá tormenta
el que tenga compañía, soledad
el que siga buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar

Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad
siempre vale la agonía de la prisa
aunque se llene de sillas la verdad

_____________

Aún hace mucho frío por las mañanas. Mientras bajo por la calle Federico García Lorca ("se le vió, caminando entre fusiles, por una calle larga..."), la niebla no me deja ver el castillo. El Castillo de Almansa, la fortaleza que sobre el Cerro del Águila observa el inexorable paso del tiempo, y la densa niebla del alba no me deja verla.
Pero se aclara el día, y comienza el calor. Salgo a almorzar, y ya puedo ir de manga corta. Pronto llegará el verano, y las calles parecerán de fuego. Y por muchos sentidos, mi corazón arde.
Mein herz Brennt. Ahora y siempre.

Y entre sueños, por la tarde, añoro la de ayer. Días de niebla, tardes de rosas.

Lets them run into the night

2011-05-09T21:26:00.004+02:00

________

Hoy comencé mi primer día de trabajo serio, con una jornada laboral seria, y descubrí dos cosas.
Una, Grooveshark.com, para escuchar música. Nunca seguí Spotify, pero ahora que es casi de pago descubrí este y me mola, la verdad.
Otra, he tratado de buscar música nueva sin recuerdos en su haber. Así que me he pasado toda la mañana redescubriendo a Helloween.

...y entre muchos, muchos libros, de antologías poéticas que ya había olvidado, buscando entre versos antiguos, grabándome a fuego títulos en mi memoria.

Pequeña serenata diurna

2011-05-01T22:35:00.003+02:00

Vivo en un país libre

cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante
y soy feliz porque soy gigante.
Amo a una mujer clara
que amo y me ama
sin pedir nada
—o casi nada,
que no es lo mismo
pero es igual—.

Y si esto fuera poco,
tengo mis cantos
que poco a poco
muelo y rehago
habitando el tiempo,
como le cuadra
a un hombre despierto.
Soy feliz,
soy un hombre feliz,
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.

_______________

En fin, reabro provisionalmente.
Cuando tenga tiempo y más ganas a lo mejor me mudo, pero no me apetece pelear con templates por ahora.

And then there was none

2011-04-17T00:29:00.002+02:00

_______

Ha sido un placer.
Hasta siempre

Strawberry Field

2011-04-15T02:12:00.000+02:00

Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever

Living is easy with eyes closed
Misunderstanding all you see
It's getting hard to be someone
But it all works out
It doesn't matter much to me

Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever

No one I think is in my tree
I mean it must be high or low
That is you can't you know tune in
But it's all right
That is I think it's not too bad

Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever

Always, no sometimes, I think it's me
But you know I know when it's a dream
I think I know I mean a "Yes"
But it's all wrong
That is I think I disagree

Let me take you down
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real
And nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever.

Siempre caleidoscopio

2011-04-05T22:15:00.004+02:00

______

Las ideas son como cristales de colores. Están ordenadas en la cabeza, según su forma, tamaño y color, se distribuyen en la mente según idas y venidas, pensamientos y acontecimentos. Los recuerdos van al cajón de los recuerdos, los sentimientos al suyo propio.
Y miras atrás y, cosa muy curiosa, te das cuenta de cómo tu cerebro ha organizado tu vida de forma que parece que haya continuidad, que sea una película seguida donde todo se sucede con un orden y una rutina preestablecida, gracias al ir colocando los cristales como corresponde. Así, a la infancia le sucede la adolescencia, y a ésta la época actual, y se crea una de las ilusiones más maravillosas del mundo: la de que esa persona es la misma que la que somos ahora, que todas esas cosas presentes en nuestros recuerdos las hemos vivido nosotros, que podemos revivir aquellas sensaciones. Que hemos aprendido de nuestros errores pero que, en el fondo, apenas hemos cambiado.

De no ser por ello, creo que acabaríamos por volvernos locos. De cualquier manera, lo aceptamos tal y como es, y dejamos a nuestra mente el control de los cristales, para que, de aquí al resto de nuestros días, los siga colocando ordenadamente, sin interrupción, entretejiendo con impulsos nerviosos lo que podemos considerar nuestra vida.

Sin embargo, a veces, sólo a veces, creo que merece la pena coger un espejo, agitar todos los cristales, remover colores y formas y crear un caos organizado en el que, puede que ya no recordemos quienes somos nosotros mismos y qué es lo que queremos, ni a dónde nos dirigimos, pero siempre nos quedará ella. La belleza...

__________

Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…

Naves ardiendo más allá de Orión

2011-04-02T16:20:00.001+02:00

Yo... he visto cosas que vosotros no creeríais... atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia.
Es hora de morir

Blade Runner

...y el mar...

2011-03-29T14:45:00.002+02:00

_______________

Por la blanda arena que lame el mar
tu pequeña huella no vuelve más,
un sendero sólo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.
Un sendero sólo de penas mudas llegó
hasta la espuma.
Sabe Dios qué angustia te acompañó,
qué dolores viejos calló tu voz,
para recostarte arrullada en el canto de las
caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
la caracola.
Te vas Alfonsina, con tu soledad.
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el pecho y te está llamando.
Y te vas hacia allá, como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.
Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral,
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado,
y los habitantes del agua van a jugar
pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más,
déjame que duerma, nodriza, en paz,
y si llama él no le digas que estoy, dile que
Alfonsina no vuelve.
Y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido.
Te vas Alfonsina, con tu soledad.
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y te está llamando.
Y te vas hacia allá, como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Zombie

2011-03-26T10:22:00.004+01:00

(...) somos imanes, ¿verdad? No, imanes no. Somos hierros, envueltos en alambres de cobre, y cada vez que queremos magnetizarnos podemos lograrlo. Hacemos fluir nuestro voltaje interior por el alambre y atraemos a quienes deseamos atraer. Al imán no le inquieta la técnica de su funcionamiento. Es él mismo, y por su naturaleza atrae unos elementos y otros no.

- Olvidaste un detalle. ¿Cómo lo hago?

- No haces nada. La ley cósmica, ¿recuerdas? Los semejantes se atraen. Limítate a desplegar tu propia personalidad, serena, transparente y luminosa. Cuando irradiamos lo que somos, preguntándonos a cada instante si lo que hacemos es lo que deseamos hacer y haciéndolo solo cuando la respuesta es afirmativa, nuestra actitud rechaza automáticamente a quienes nada tienen que aprender de lo que somos y atrae a quienes sí tienen algo que aprender, que son los mismos de quienes nosotros a la vez aprendemos.

Richard Bach
"Ilusiones"

Pensamientos en azul

2011-03-24T21:43:00.002+01:00

Buenas noches, familiares y amigos, gracias por pasaros por aquí.

Hace unos años escribí algo y lo titulé "experimento". Era un cuento algo diferente, y lo publiqué, pidiendo opiniones, pues era para un experimento, valga la redundancia, que estaba llevando a cabo.
Pero nunca dije en qué consistía ni a qué conclusiones llegué. Supongo que la gente pensaría que era una coacción para que me comentaran sobre lo que escribo. Y sé que es un pensamiento muy lógico, pero no era eso. Y ahora, más de tres años después, estaba pensando en aquel "experimento", y en lo que me reportó y nunca dije.

Simplemente, que, sea la historia que sea; da igual si trata del más terrible de los asesinatos, un desastre natural, o el vacío existencial de ser el único ser sobre la faz de la tierra; si se escribe con palabras bonitas, gusta.
Si se cuenta una historia con metáforas y eufemismos, su verdadero significado queda tan ornado que sólo nos fijamos en el envoltorio, en las palabras que quedan bien las unas puestas a continuación de las otras, formando frases que, leídas a través, son espeluznantes.

Y pude extrapolar este significado a muchas otras cosas. Pues a poco, con más años de experiencia viviendo con el ser humano, he aprendido cada día algo nuevo.
Son muchos los que buscan un mensaje terrible, lo adornan con la pseudobelleza de las palabras y, si tienen suerte, quienes les escuchan se quedan ahí. Las personas, siendo como somos, mezquinas, retorcidas, vanidosas y soberbias, sólo necesitamos el empuje de la empatía para cometer actos horribles.
Supongo que lo único que nos diferencia a los unos de los otros es la naturaleza de este impulso pero, así y todo, cada uno de nosotros posee en su interior un detonador que le hará matar, disfrutar con el dolor ajeno, mentir o hacer sufrir a otros.

Sólo queda esperar que ese detonador tarde en encontrarse.

El alquimista loco

2011-03-23T21:18:00.002+01:00

Me gustan las cosas tranquilas

2011-03-21T20:58:00.004+01:00

Me gusta, sí.
Tumbarme en la cama y leer, y llevarme a los labios una taza de chocolate caliente y espeso.
Me gustan las velas, posiblemente no haya nada más relajante que el titilar de su llama y su tenue resplandor.
Caminar por la calle, sin el mundo a mi alrededor y con música en mis oidos.
Me gusta salir de noche al balcón y mirar la luna llena. Ver cómo se desplaza lentamente en el horizonte, ignorante al hecho de que la observo.
El amanecer, el atardecer.
Me gusta el rumor del mar, las olas rompiendo en la orilla, dándose importancia.
La vida, simple y sencilla. Sin ornamentos, sin más artificios. Sólo los días, uno tras otro, sucediéndose en línea continua y formando el tiempo.

Me gustan las cosas tranquilas. No puedo evitarlo.

Ilusiones

2011-03-20T16:18:00.002+01:00

Nunca
te conceden un deseo
sin concederte también la facultad
de hacerlo realidad.

Sin embargo,
es posible que te cueste
trabajo.

___

Me pregunto qué habrá sido de Richard Bach. ¿Seguirá escribiendo?

También me pregunto quién tendrá mi libro de "Maya", de Jostein Gaarder. ¿Seguirá existiendo?

Creo que necesito releer...

A wandering star

2011-03-19T05:03:00.005+01:00

_________

Nada debería obligar a aquellos que han nacido bajo una estrella errante a permanecer en un lugar. Aquellos para los que sólo existen las despedidas nunca podrán quedarse mucho tiempo quietos.
Porque ellos piensan que no se puede aprender nada nuevo en el mismo sitio, se agotan muy rápido todas las posibilidades y cuando ya no queda nada más por hacer sólo resta irse. Buscar un nuevo lugar donde la luna se vea diferente y se tiña de otro color el atardecer. Porque la casa de uno no está hecha sino para marcharse, el hogar vive en los corazones.

Hay quien piensa que huyen. Que temen encontrarse a ellos mismos en la mirada de otra gente, y antes de que eso ocurra, se marchan. Que les aterra que sus miedos les sigan los pasos y siempre andan dándoles esquinazo, escapando de ellos. Que la auténtica valentía está en enfrentarse a los problemas de cada día.
Pero no.

No huyen, no son cobardes. No todo el mundo es capaz de dejarse guiar a donde el viento o sus pasos tengan a bien llevarle. Pero quizá si tengan razón en una cosa.

Y es que, si bien una caída puede hacerte daño, o la nieve puede quemar tus ojos hasta que no veas nada, sólo las personas te hacen llorar.

________

Hace unos años vi "La leyenda de la ciudad sin nombre".
Y escribí esto.

Lo recupero de mi memoria virtual.

Cuento absurdo

2011-03-14T10:18:00.005+01:00

"Creo que el principito aprovechó la migración de una bandada de pájaros silvestres para su evasión"
_____

La mañana en que se iba a suicidar se levantó tarde. No iba a madrugar, no iba a hacer más largo de lo que ya era su último día en la tierra. Se peinó despacio frente al espejo, se vistió con tranquilidad, introduciendo con cuidado cada uno de los botones en sus respectivos ojales, como si fuera lo más importante del mundo no dejar coja la camisa; y se marchó a la calle. No se planteó volver a casa, su decisión ya estaba tomada y nada de lo que pasara le haría replanteársela.

Había decidido aprovechar el primer día de riada para morir. Todos los años, invariablemente, el mismo día del año el lecho seco del río se inundaba rápidamente, cubriendo las piedras y las malas hierbas de un agua color marrón parduzco. Ese agua sería lo último que viera, así que hacia allí se dirigió, sin pensar en su destino ni en los motivos que le habían empujado a sentarse sobre el cauce seco y esperar.

Le seguía un gato. Se tendió junto a él en el río y se dispuso a echarse un sueñecito. "Fuera, gato" - le dijo él - "no querrás que la corriente te ahogue a ti también". El gato se limitó a mirarle con sus redondos ojos color miel, bostezó y escondió la cabeza entre las patas. Quizá, al fin y al cabo, también fuera un gato suicida.

Entonces ocurrió. Oyó el lejano rumor antes de lo que esperaba, y más cerca de lo que había imaginado. Cerró los ojos cuando vio la tromba de agua doblar el recodo del último meandro, y espero. Pero nada pasó. Al fin, abrió los ojos y lo que vio le hizo pensar o estaba loco o ya había muerto.
El gato se había puesto sobre sus cuatro patas y estaba frente al agua, que se había quedado detenida como si una presa invisible le cerrara el paso. Se acercó más, y entonces oyó al gato.

- Pero, ¡cuánto tiempo sin verte! ¿Qué han pasado, dos, tres años?
- Cuatro, si no contamos la inundación de hace dos. Entonces creo que no estabas por el pueblo - pensó que debía estar loco, pero esa voz era de una gota. Nunca habría pensado que las gotas hablaran, pero, sin duda, si tuvieran voz, sonaría así. Con una extraña musicalidad ascendente.
- Ah, ya, claro, la inundación. No, estaba de viaje. Pero qué alegría verte de nuevo. Me tienes que contar muchas cosas.
- Uy, no te imaginas todos los sitios en los que he estado. Dejé lo de las lluvias porque era agotador, ya sabes, sube a la nube, viaja a donde ella quiera, y luego, caer donde le plazca, sin la más mínima protección y sin derecho a seguro.
- Sí, ya entiendo, es que cuando no hay buen ambiente...
- Ni que lo digas, además, las gotas de nube son unas orgullosas. Sólo se preocupan por ellas mismas. Aunque no son peores que las gotas de mar. Allí todas son iguales, se dejan llevar por la marea sin importarles dónde caerse muertas. Lo mejor es ser gota de río, y si es posible, de riada. Permaneces un tiempo congelada en lo alto de una montaña, con unas vistas preciosas, luego te deslizas por la pendiente sin saber a dónde te llevará, cada día conoces gotas nuevas que vienen de distinta nube...
- ¡Ah, quién fuera gota...!

En ese momento ya no pudo más. Se levantó, y, mirando al gato y a la riada detenida, les dijo:

- ¡Ésto es absurdo! ¿Sabéis qué? Ya no me suicido. Estaréis contentos, habéis conseguido quitarle a un hombre su única ilusión. ¡Me voy!

Y se fue, volviendo al cotidiano mundo de los hombres y de las máquinas.
Mientras, el río siguió fluyendo y se llevó consigo al gato, que flotaba tranquilo. Acompañó a la gota hasta el mar, y luego se fue a esperarla de nuevo a las cumbres nevadas.

En cuanto al hombre que se quería suicidar, creo que al final se hizo meteorólogo. Dicen que fue feliz.

__________

Iba a escribir otra cosa, pero por casualidad me encontré con esto y me hizo tanta gracia que decidí postearlo.
Es un texto viejo, empiezo a pensar que hace tres años estaba loca.

El reflejo

2011-03-02T11:51:00.004+01:00

Desde hacía ya mucho tiempo, desde que podía recordar, había vivido con el espejo.
El espejo le mostraba a sí mismo, y siempre era igual que él. Si sonreía, sonreía, si lloraba, lloraba con él. Era un espejo circular, reflejo de sus emociones y sentimientos, que le acompañaba día a día. Parecía que siempre iba a ser igual, su mundo y el del espejo, tan cercanos que no se sabía cuál era el real y cuál el reflejo.

Se había acostumbrado al espejo de su alrededor. Era cómodo y tranquilizador saber que él mismo siempre estaría ahí, que se comprendía en todo y que siempre que lo necesitara tendría su propio hombro para llorar.

Pero gradualmente se produjo un cambio en el reflejo. Notaba sus propias sonrisas forzadas, el brillo de los ojos que le miraban era diferente. No era él mismo ya quien le miraba desde dentro del espejo, pero a la vez no podía ser nadie más.

Pasó el tiempo, y se sentía cada vez más extraño. ¿Quién era aquel que le rodeaba a cada instante, y que en algún tiempo había identificado consigo mismo? ¿Quién el que le miraba con ojos distantes? Se debatía entre la certeza de encontrarse y la duda de no reconocerse. Se miraba al espejo, y el reflejo bajaba la vista y no quería que sus pupilas ahondaran en lo más oscuro de su alma.

Finalmente tomó una decisión, y como suele pasar en estos casos, dos universos paralelos se crearon. En uno, sigue rodeado del espejo circular del que no puede salir, buscando en él alguna pista de lo que le hacía sentirse tan bien, y tratando de que el tiempo pasado no le impida reconocerse en el reflejo.
En el otro rompió con el puño el frágil cristal y, tras varias semanas con el brazo sangrando, se recuperó y se fue vivir a una casa sin paredes donde nada, ni nadie, cierra la vista.

Sin palabras mías

2011-02-28T11:26:00.005+01:00

Busco en lo más recóndito de mi mente, y no encuentro nada. Hay una niebla que lo inunda todo, pero poco a poco va disipándose. Y en ese cajón oscuro, que nunca ha sido abierto, encuentro algo. Una canción y un texto - que de nuevo no es mío - y que no tienen nada que ver el uno con el otro.

Leo esas palabras, y me parece que no existe nada ni nadie, ni yo misma, ni en la literatura universal que pueda expresarlo mejor. Me gustaría quedar con su autor y charlar sobre el tema, darle las gracias por la empatía. Pero eso es imposible.
La canción, por otro lado, no tiene más significado que el contextual. Me emociona tanto o incluso más.

No encuentro nada más, y me marcho. Dejo de vuelta lo que he encontrado, para cuando necesite volver.

Otro día más que marcar en febrero.
A veces siento que mi vida es un eterno febrero que no acabará nunca
________________

"Apareció entonces el zorro;

-Buenos días-saludó el zorro.

-Buenos días-contestó amablemente el Principito que al darse vuelta en dirección a la voz no vio a nadie.

-Si me buscas, aquí estoy-aclaró el zorro- debajo del manzano...

-Pero..., quién eres tú?-preguntó el Principito- Eres muy hermoso...

-Soy un zorro-dijo el zorro.

[...]

-Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"?

-Ah!..., es una cosa muy olvidada-respondió el zorro- Significa "crear lazos".

-Crear lazos?-preguntó el principito.

-Así es-confirmó el zorro- Tú para mí, no eres más que un jovencito semejante a cien mil muchachitos. Además, no te necesito. Tampoco tú a mí. No soy para ti más que un zorro parecido a cien mil zorros. En cambio, si me domesticas..., sentiremos necesidad uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo...

-Creo que empiezo a entender -dijo el principito

[...]

-Estoy seguro que..., si me domesticas mi vida se verá envuelta por un gran sol. Podré conocer un ruido de pasos que será bien diferente a todos los demás. Los otros pasos, me hacen correr y esconder bajo la tierra. Pero el tuyo sin embargo, me llamará fuera de la madriguera, como una música. ¡Mira! ¿Puedes ver allá a lo lejos los campos de trigo? Yo no como pan, por lo que para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo nada me recuerdan. ¡Es triste! Pero tú tienes cabellos de color oro. Cuando me hayas por fin domesticado, el trigo dorado me recordará a ti. Y amaré el sonido del viento en el trigo...

El zorro en silencio, miró por un gran rato al principito.

-Por favor... ¡domestícame!-suplicó.

[...]

-¿Sabes...? Sólo se conocen las cosas que se domestican-afirmó el zorro. Los hombres carecen ya de tiempo. Compran a los mercaderes cosas ya hechas. Y... como no existen mercaderes de amigos, es muy simple, los hombres ya no tienen amigos. Si realmente deseas un amigo, ¡domestícame!

-Y... ¿qué es lo que debo hacer?-preguntó el principito.

-Debes tener suficiente paciencia-respondió el zorro- En un principio, te sentarás a cierta distancia, algo lejos de mi sobre la hierba. Yo te miraré de reojo y tú no dirás nada. La palabra suele ser fuente de malentendidos. Cada día podrás sentarte un poco más cerca.

Al otro día el principito volvió:

-Lo mejor es venir siempre a la misma hora-dijo el zorro- Si sé que vienes a las cuatro de la tarde, comenzaré a estar feliz desde las tres. A medida que se acerque la hora más feliz me sentiré. A las cuatro estaré agitado e inquieto; comenzaré a descubrir el precio de la felicidad! En cambio, si vienes a distintas horas, no sabré nunca en qué momento preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.

[...]

Fue así como el principito domesticó al zorro. Pero al acercarse la hora de la partida:

-Ah!-dijo el zorro- Voy a llorar.

-No es mi culpa-repuso el principito- Tú quisiste que te domesticara, no fue mi intención hacerte daño...

-Sí, yo quise que me domesticaras-dijo el zorro.

-¡Pero dices que llorarás!

-Sí-confirmó el zorro.

-¿Ganas algo entonces?-preguntó el principito.

-Gano-aseguró el zorro- por el color del trigo.

[...]

-Adiós-dijo el zorro- Mi secreto es muy simple: no se ve bien sino con el corazón; lo esencial es invisible a los ojos.

-Los hombres ya no recuerdan esta verdad-dijo el zorro- En cambio tú, por favor... no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado."

El Principito, capítulo XXI

Un extraño

2011-02-27T22:31:00.003+01:00

Cuenta la historia de un hombre que al parecer era extraño. Porque este hombre iba por la calle y besando todo. Iba por la calle y besaba las aceras, las farolas, los semáforos, los coches… besaba a los transeúntes que pasaban a su lado. Besaba a los policías, besaba las paredes de las casas, su puerta, las escaleras que conducían hacia su piso… besaba todo. Y las autoridades le consideraron peligroso porque no podía ser un hombre que fuera besando a todo el mundo por la calle. Le consideraron extraño y peligroso y decidieron encarcelarlo.

Y lo metieron en la cárcel y aquel hombre extraño besaba las paredes de barro, besaba los barrotes, besaba a su carcelero, besaba la ración de comida que le daban todos los días, el jergón en el que dormía… besaba el suelo y el techo. Puesto que veían las autoridades que no recapacitaba que no cambiaba su conducta y decidieron ponerle fin y ejecutarle pues aquel hombre por ser así era extraño y peligroso.
Así fue, y beso a los ejecutores y beso las balas que le mataron. Le enterraron en una loma en lo alto y desde aquel día y desde el cielo los pájaros descubrieron que al mundo le habían nacido labios.

________________

Iba a escribir algo.
Pero estoy muy cansada.
Aún así, acababa de leer eso y me apeteció compartirlo. Pensé que pudiera parecer que el texto era mío, pero no os engañéis: no escribo tan bien.
Al menos no hoy.

Genial finde, triste y agotador domingo. Gracias

El paraíso desierto

2011-02-11T02:39:00.004+01:00

Que amantes y borrachos irán a los infiernos, no puede ser verdad, creerlo es imposible; si van a los infiernos amantes y borrachos, quedará el paraíso desierto y despoblado.

____________

El velo de la noche cae lentamente sobre los edificios, y mirando por la ventana se puede contemplar a la luz solar desapareciendo pesadamente para dar paso a la de la luna.

A la luz de las farolas se ven unos pasos. No una persona, no una silueta. Se ven unos pasos. Se marcan tímidamente en la acera, sobre el polvo de la nieve de la noche anterior. Finalmente, junto a la entrada de un parque, los pasos se detienen.

Permanecen un rato así. Si hubiera alguien ahí, juraría que contempla uno de los bancos del parque, se lleva la mano al sombrero, y piensa. Tal vez recuerda. Pero desde la ventana sólo se ven dos huellas solitarias, dos huellas que buscan el camino al paraíso.

Interludio

2011-02-08T15:09:00.004+01:00

Vida para beber
Vida para jugarla y apostar
Vida para gastar

sin contraindicaciones pa' gozar.
Otro río que se ríe del frío en el corazón.
!Qué subidón de Son!
Qué ataque de anarquía en el corazón.
_____

A veces pienso que me podría pasar la vida a la orilla de un lago, con un sombrero de pescador y una hierba entre los dientes, escribiendo en un pequeño cuaderno todo lo que se me ocurre.

Luego lo pienso y supongo que me aburriría al poco rato. Pero merecería la pena intentarlo. Aunque sólo fueran cinco minutos. La vida es eterna en cinco minutos.

Y sigue febrero...

2011-02-02T14:13:00.004+01:00

Me preguntaba si habría fiestas de cumpleaños en el cielo. Sería algo digno de ver. Yo creo que sí, que aunque ya no estemos en este mundo seguimos ligados a él y nos gusta acordarnos de ciertas cosas, y me lo imagino así.

Platón, Séneca y Descartes discutirían de filosofía intemporal mientras caminan por la sala, ajenos al mundo que los rodea. Mientras Góngora y Quevedo se echan a la cara sus mejores sonetos, Lorca intenta poner paz con alguno de los suyos, y un niño pequeño que apenas conoció el mundo se ríe con el espectáculo.
Benedetti, que no tiene tanta experiencia, se queda atrás recitando su poesía a un pequeño público que vivió antes que él.
Un soldado de cualquier guerra, de todas las guerras, acuna en su pecho al niño que no conoció, y aguarda tomando café con uno del otro bando a que le digan para qué sirvió su sacrificio.
Todos los que han sido los mejores cocineros del mundo se pelean por ver quién presenta la tarta de cumpleaños, así como el gran banquete que han de tomar mil millones de almas.
Y en el centro, rodeada de toda tu familia hasta la primera generación, ahí estás tú.

Feliz cumpleaños

Febrero

2011-01-28T23:01:00.002+01:00

Ya casi está aquí febrero, otro año más.
Febrero, cuando las sombras de los cipreses se alargan.
Febrero.... veintiocho días son muchos y veintinueve un suplicio.
Transitas de enero a marzo y más te valiera desaparecer del año.

Te odio, febrero.

Krahetizando

2011-01-22T13:13:00.003+01:00

Por si acaso al naufragar
ya no puedo con mis huesos,
precavido con la mar
llevo siempre un salvabesos,
por lo que pueda pasar.

Y pues esa nube es
el negrísimo presagio
de que me caerá este mes
más o menos un naufragio,
sálvame un poquito, Inés.

Que tu pelo suelto al viento
embellezca al temporal,
llévame a algún litoral,
llévame a tu apartamento.

Y si viene un tiburón
a comerme el solomillo,
a meterme en el buzón,
yo, agarrado a tu tobillo,
nadaré cual campeón.

No me chuparán los pies,
insolentes, las medusas,
si te ven conmigo, Inés,
quedarán patidifusas
y echarán mar a través.

Que tu pelo suelto al viento
embellezca al temporal,
dame islas de coral,
dame amor y linimento.

Si Neptuno, en su furor,
se atraviesa en mi camino
y me clava el tenedor
o me saca un submarino
sin sentido del humor

o me toma por Jonás
un absurdo cachalote
y me da un bocado y ¡zas!
anochezco en su gañote,
sálvame un poquito más.

Que tu pelo suelto al viento
embellezca al temporal,
líbrame de todo mal,
que no cunda el desaliento.

Cuando embarco con Jasón
y otros cuantos argonautas
tras el mítico toisón
y por pitos o por flautas
se fastidia la excursión.

Por si acaso al naufragar
ya no puedo con mis huesos,
precavido con la mar,
llevo a Inés de salvabesos
y ella me sabe salvar,

una vez y dos y ciento,
es auténtica, es total,
y embellece al temporal
con su pelo suelto al viento
__________

Y fíjate que tengo toda la discografía, y aún encuentro canciones que no había escuchado antes y ahora no puedo dejar de oírlas.

Treinta y dos latas de sopa Campbell's

2011-01-19T11:04:00.006+01:00

Fue seis años después de aquella primera cita. Él seguía vistiendo aquel apolillado esmoquin marrón, ella continuaba llevando en las manos una lata de sopa Campbell's. Todo exactamente igual, el mismo músico callejero tocando el acordeón, el mismo pintor cantando una copla en la obra de la esquina.

El mismo desconchado en la pared, que recordaba que después se había arreglado y un poco más tarde todo el edificio se había demolido. Los mismos carteles de publicidad con la misma modelo lánguida. El mismo sol que les había alumbrado en esa gélida tarde de marzo. Que, además, se encontraba en la misma posición.

Ella llevaba las mismas gafas rosas grandes para su cara, él llevaba consigo ese estilo anticuado propio de quien no ha salido de su casa en, al menos, seis años, y no sabría cuántas veces ha girado el mundo si no supiera que lo hace una vez por día.
En ese momento pasó el mismo chico en bicicleta que había pisado un charco llenándole de agua y dándole un aire aún más cómico a su aspecto.

- Si es que está todo igual - dijo él.
- Será que hemos viajado en el tiempo. De hecho, míranos, allí estamos.

Y vieron a una pareja que se encontraba, él, con un esmoquin marrón y ella, con una lata de sopa Campbell's en la mano.

_________________

Reutilizando viejos textos... Si es que estoy sin imaginación, supongo

Fuera de sitio

2010-12-28T03:14:00.002+01:00

__________

Cuando aprendí a tragar fuego
el circo ya se había ido
de Albacete a Nueva York.

__________

El circo partió sin mi.
Los payasos limpiaron sus blancas caras hasta volverlas de nuevo color carne, eliminando la eterna sonrisa escarlata de su faz.
La mujer barbuda, en la intimidad de su camerino, aprovechó una afilada espada que encontró en la puerta y quitó uno a uno el falso vello de su faz, dejando al descubierto su triste rostro de mujer cansada.
Los ratones y los elefantes firmaron una tregua, y esa noche, cual bebé Dumbo en la trompa de su madre, los pequeños roedores durmieron al vaivén de las largas narices de los paquidermos.
La leona madre aprovechó un descuido del domador para soltar con una pata la oxidada cerradura de la celda, y huyó con sus pequeños rumbo a una tierra que quedaba al otro lado del océano.
El tragasables y la funambulista arrojaron sus instrumentos de trabajo y, juntos de la mano, partieron, siguiendo una bandada de aves migratorias, hacia tierras más cálidas.

Yo me quedé aquí, anclada a esta árida tierra. Nunca aprendí a lanzar cuchillos, ni a sacar un conejo de la chistera. Tuve miedo a ser disparada por un cañón, no sabía hacer más voces que la mía.
Y el circo, qué le vamos a hacer, partió sin mi.

_________

Hay mariposas de arrabal
que nunca aprenden a volar,
vinagre y rosas,
a la hora de cenar.

Átropos

2010-12-25T03:02:00.003+01:00

Giraba torpemente un bote de mermelada entre sus dedos, cuando la puerta de la entrada se cerró con gran estrépito. El bote resbaló y cayó al suelo, manchando el suelo de dulce pulpa color sangre. Se giró y le vio en el umbral, alto y desgarbado, tal y como le había visto la última vez.
"¿A qué has vuelto? -murmuró para sí - a qué has vuelto y por qué me haces tirar la mermelada. Qué buscas en esta casa que ya no es la tuya, qué es lo que quieres recuperar"
Él, sin embargo, no contestó, sino que se agachó lentamente, mientras ella recogía los pedazos del cristal, y olió lentamente su cabello. Sus manos se acercaron a su cuello, sin apenas rozarlo, y con una última exhalación se irguió cuan alto era.

Ella le miró a los ojos y vio en ellos sus últimas palabras: que le sostuviera la mano, que cincuenta años no eran nada; y su mirada febril buscó la de ella de nuevo, como si volviera a ser ayer y no mañana. Se arrodilló frente a él e intentó tocar sus zapatos, pero éstos retrocedían cuanto más se acercaba a ellos, pero ella, como si de un hambriento Tántalo se tratara, avanzaba más y más, aún sabiendo que no podría alcanzarle. Finalmente, tal y como había venido, se marchó.

Se quedó pensativa un rato mas, sentada en el suelo, pensando en lo efímero de los recuerdos y en como la única certeza que tenemos en la vida se los lleva todos.

Lotería de Navidad

2010-12-22T13:19:00.002+01:00

Cómo gasto papeles recordándote
Cómo me haces hablar en el silencio...
___________

Y este año, no hay tortas fritas con chocolate.

Nadie vino a desayunar, no hay niños de San Ildefonso tarareando números.

En fin, pues que tengamos salud.

Acuérdate de vivir (2)

2010-09-26T16:00:00.004+02:00

La distancia y el amor tienen esa costumbre
de mezclar el placer con las ganas de sufrir

_________

Por segunda vez este año, más de tres horas de concierto. Mismas historias y cuentos, pero a la vez frecos y con un aire nuevo. Y un pequeño homenaje a ese cantautor, poeta, y hombre al fin y al cabo, que nos dejó hace unos días.

Creo que ir dos veces a un concierto en una gira me convierte en groupie...
Aún así, espero el próximo con impaciencia ^^. Y, mientras tanto, nuevas canciones y nuevas letras.

______
No reconozco a ese tipo que mira asustado
desde el espejo de las escaleras mecánicas.
Allá donde todos miran buscando, qué sé yo,
tal vez una sumergida Atlántida
o un mechón rebelde,
algo perdido entre los recuerdos o los dientes.
Será simplemente que no estás a mi lado.

Salgo a la calle después de comprar viejos discos
que me recuerden, como no, a ti.
La distancia y el amor tienen esa costumbre
de mezclar el placer con las ganas de sufrir.
Salgo a la calle y enciendo un cigarro
-no pude dejarlo, ya sabes-
pensando que tal vez el humo se ha de llevar
mis plegarias hasta ti.

Ya ves que la vida tiene el mal gusto
de seguir su curso sin contar conmigo.
Todo parece un decorado triste y obsceno
porque no estás tú.
Ya ves que el mundo no tiene la delicadeza
de pedir perdón por echarnos a un lado
de malas maneras para seguir su camino.

Todo parece un teatro mal interpretado,
amarillo, cuarteado,
porque no estás tú,
porque no están todas las noches de marzo
que yo te he robado nadando en tu ropa,
todos lo demonios buenos,
todos los deseos naciendo en tu boca.

Luchando con las arañas grises del olvido,
como el hombre menguante en un inmenso Madrid,
busco mi coche perdido. Lo encuentro hundiéndose
como el vapor que abandonó Lord Jim.

Y por casualidad paso por la calle que te vio llorar.
Trampas tiene la ciudad y ¿quién quiere escapar?
Llego a mi casa cansado, vencido y Penélope –es lista–
esta vez tampoco me esperó.
Pongo la tele; pongo la colada y nada
me hace escapar de tu recuerdo, del dolor.

Siento que muero y fuera en la calle ni París ni aguaceros.
Será el invierno, la gripe, el momento
o que no estás a mi lado.
Pero, aunque la vida tenga el mal gusto
de seguir su curso sin contar conmigo,
yo sé que un día será soleado y tranquilo
porque estarás tú.

Aunque el planeta no tenga la delicadeza
de pedir perdón por echarnos a un lado
de malas maneras para seguir su camino,
yo sé que un día todo será diferente,
feliz simplemente,
porque estarás tú,
porque estarán todas las noches de marzo
que yo te he robado frente a tu portal,
todas las nuevas promesas
que escriben la senda a Nunca Jamás,
todos los sueños y el tacto
leve de tus manos buscando en mi ropa,
todos los demonios buenos,
todos los deseos naciendo en tu boca.

Tempus fugit

2010-09-16T16:08:00.003+02:00

Érase una vez que se eera, un reino muy cercano, donde la gente vivía pensando en el mañana. "Mañana -decían- iré a la universidad" "Mañana, es el día de mi boda" "Mañana, encontraré un trabajo mejor".
Al rey de este reino le gustaba mucho esta forma de pensar, y por eso hacía colocar por todas partes, en las calles y plazas, en el ayuntamiento y las escuelas, enormes carteles escritos con letras capitales muy ornamentadas, en los que se podían leer frases como "El tiempo es oro", o "El futuro empieza mañana". Y, en la puerta del palacio real, un enorme reloj al que sólo daba cuerda el rey, marcaba inexorablemente las horas.

Pero la paz de este reino -la paz del mañana- se vio un día enturbiada, por un hombre.
"¿No veis -decía- que el tiempo está en cada uno? ¿Creéis que es casualidad que la frecuencia de latidos de vuestro corazón sea de sesenta por minuto? Son las personas, las vidas humanas, las que controlan el tiempo, y no al revés."

Muy pronto, aquí y allá, aparecieron vestigios de insurgencia. Bajo los carteles aparecieron otros, escritos con letras desiguales y torcidas, que decían cosas como "El tiempo es vida", u "Hoy puede ser un gran día".
Tanto el rey como sus ministros se sentían anonadados ante esta situación. ¿Cómo saldría adelante el reino si la gente no se concentraba en el futuro, si se sentían dueños de su tiempo? ¿Y si querían llevar cada uno la cuenta de su tiempo? No habría acuerdo sobre a qué hora se entraba a trabajar o cerraban los comercios.
Tenían que parar a ese visionario, como le llamaban, y hacerlo cuanto antes. Sin embargo, era terriblemente escurridizo, y nunca parecía estar en el mismo lugar y tiempo donde esperaban encontrarle.

Hasta que un día, todo pasó. La gente volvió a llegar a los sitios a su hora, y a prescindir de ciertos tiempos verbales. Los carteles fueron retirados poco a poco, y otros nuevos no surgieron. Aunque el rey se atribuyó esta victoria sobre el extraño hombre, en realidad todos se preguntaban qué había sido realmente de aquel loco.

Nadie supo que, el día anterior, una marea de relojes enfurecidos, temerosos de ser sustituidos por los corazones de los hombres, había dejado caer sobre él un torrente de horas, minutos y segundos.

____________

Tempus fugit, sicut nubes, quasi naves, velut umbra

La noche está estrellada...

2010-08-30T00:44:00.006+02:00

Cuando vuelva, apenas habrán empezado a caer las hojas de los árboles. Las nubes tal vez oscurecerán un poco más el cielo, y la hierba, tal vez, sea un poco más espesa.

Cuando vuelva, no habrá pasado ni un minuto desde que me fui. Todo parecerá igual que antes, y si no fuera por los recuerdos jamás diríamos que ha pasado el tiempo.

Regresaré y, al pasear, nos seguirá esa marea de gente sin rostro que siempre está ahí, que no está hecha de la misma materia que nosotros y que no siente lo que sentimos.

Cuando digo: "cuando vuelva", lo que quiero decir es: "volveré y espero que sea pronto".

Hitler se entera del Máster de Profesor en Secundaria en la Universidad de Valencia

2010-06-26T21:56:00.003+02:00

___

Se hundirá el país, y nos hundiremos con ellos.

Víctimas todavía

2010-06-14T21:06:00.002+02:00

Me pasaba ayer por la mañana mi padre el enlace a éste largometraje-documental.
http://www.megaupload.com/?d=JQQMBVIZ

En 2005 se realizó la exhumación en Almansa de los 27 cuerpos que yacían enterrados en el cementerio, en una fosa común, donde fueron a parar tras el fusilamiento. Recuerdo esos días, iba a empezar la carrera y quería ser arqueóloga, así que mi padre me llevó a ver cómo trabajaban.
Cuando llegué estaban sacando los cráneos. El perímetro de la excavación estaba rodeado por familiares y curiosos, algunos incluso habían llevado comida para los que trabajaban. Era la primera vez que veía restos humanos.

Con el tiro de gracia. No se me irá nunca de la memoria.

Os recomiendo que bajéis el documental. Es largo, y quizá sea porque me toca muy cerca pero me parece muy emotivo. Y en días como éste, en los que se paralizan este tipo de trabajos por aquellos que, ayer y hoy, nos quieren hacer olvidar, pienso en lo que significó para mi abuela saber por fin que en el lugar donde había estado poniendo flores toda su vida realmente estaba su padre. Y tener su nombre y apellidos escritos allí donde yace.

Cuando empecé a ir al archivo, me interesé por saber dónde podía estar el juicio y la condena a muerte de mi bisabuelo. Le dije a mi padre que no se lo dijera a mi abuela, que quería darle una sorpresa. Me moví por Valencia, me mandaron de un lugar a otro y finalmente me dijeron que tenía que pedirlo en Madrid. Y ya nunca fui.

¿Por qué tantas trabas? ¿Por qué ese empeño en conseguir que nadie recuerde? No se trata de abrir viejas heridas, se trata de cerrar las que nunca cicatrizaron. ¿Cómo podemos vivir en un país que niega el derecho de una persona a saber? Algunas cosas nunca cambiarán. Es el mismo perro, y ni siquiera se han molestado en cambiarle el collar.

Podría escribir líneas y líneas sobre éste tema. Quizá otro día. Finalizo con éstas palabras, extracto de la última carta

"Muero sin poder daros el beso de despedida, pero muero con la conciencia tranquila de que no he hecho mal a nadie. Sólo os pido que tengáis valor, como yo lo tengo para morir"

Karkade

2010-06-05T18:38:00.002+02:00

Compré flor de hibisco para preparar karkade, una bebida maravillosa que probé en Egipto.

Es una simple infusión, que se deja enfriar y se toma fresquita y azucarada.
En Egipto, nos la ponían siempre que llegábamos a un sitio. Es más refrescante que el té, y tiene un sabor delicioso.
Y me recuerda a los salones de un crucero por el Nilo.

Actualización cortita, que tengo que estudiar y me duele la mano. Voy sobreviviendo, ¿y vosotros?

Somos inmortales

2010-05-25T23:51:00.004+02:00

¿Está vivo o muerto el gato de Schrödinger?

Me pregunto qué se le pasaría por la cabeza a ese hombre. Básicamente, se trata del siguiente experimento: metemos un gato en una caja con un dispositivo que tiene un 50% de posibilidades de accionarse, y, si lo hace, el gato muere.
¿Morirá o vivirá tras un cierto tiempo? Sólo tenemos que abrir la caja y comprobarlo. Sin embargo, el mero hecho de ser espectadores ya influye en el sistema (principio de incertidumbre). El gato, según Schrödinger, está en un estado vivo-muerto mientras la caja está cerrada, y, al ser abierta, el observador deriva la onda hacia uno de los dos estados. Con lo cual, nunca sabremos qué pasa realmente en el interior de la caja.

Pero esto no es lo interesante. La paradoja del gato de Schrödinger da para mucho, no entraré en ello.
Lo interesante de éste caso es la teoría de los universos paralelos. En cada decisión el universo se rompe en dos. El gato está muerto y vivo a la vez en diferentes ramas del universo.

Y aquí entra el suicidio cuántico. Si acercamos un arma a nuestra sien, que tiene un 50% de posibilidades de dispararse, pasa igual. En cada segundo, el universo se escinde, dando lugar a dos universos diferentes: en uno el arma se acciona, en otro no. Muerte en uno, vida en otro. Y con cada vida, una nueva escisión. Siempre habrá un universo en el que el hombre siempre viva, en el que el gatillo nunca funcione.

En mi mente genera un árbol inmenso de largas ramificaciones en las que sólo una se dirige inexorablemente a la vida. Vida, vida, vida.

Inmortalidad cuántica. En algún universo, somos inmortales

Hey there

2010-05-23T01:49:00.003+02:00

_____

Don't you worry about the distance
I'm right there if you get lonely
Give this song another listen
Close your eyes
Listen to my voice, it's my disguise

_____

A alguien quizá le suene esta canción. Sí, es de un anuncio de coche. No preguntéis exactamente cual, las canciones de los anuncios siempre me suenan pero nunca sé ubicarlas. La busqué por ello. Ni siquiera sabía de qué trataba.

Pero tenía un buen presentimiento. Era algo así como "ey, esta canción parece que suena bien".
Y eso era antes de leer la letra.

Porque sí, mi inglés aún no es tan bueno. Tuve que poner su título en Google seguido de la palabra "lyrics" para entender exactamente qué estaba diciendo.

Os aconsejo que lo hagáis.

____

A thousand miles seems pretty far
But they've got planes and trains and cars
I'd walk to you if I had no other way

Acuérdate de vivir

2010-05-09T00:42:00.005+02:00

De vuelta a la realidad, tras las tres mejores horas que he pasado en mucho tiempo.
De vuelta a las voces enlatadas, al recuerdo.

Se echará de menos. Hacía dos años y medio que no vivía un directo como éste. Me queda el diferido.

Poco más que decir. Todo el concierto con el corazón en un puño. Dejo la canción con la que, en el último bis, me ha hecho llorar.

Los que me conocen quizá sepan por qué.

Un único momento

2010-05-06T14:35:00.004+02:00

Define: felicidad

La felicidad es algo que sólo se puede sentir en un momento determinado, no es una sensación constante ni mucho menos. Es un punto en la vida de cada uno en el que se es consciente de que no durará siempre, pero además, no se desea, pues sólo es posible ser feliz cuando se sabe que el momento pasará.

Y por ello es tan importante, porque es único e irrepetible.

La felicidad es un té calentito, una fina manta cubriendo mis piernas, un buen libro y una canción.

Fly me to the moon

2010-05-04T00:38:00.003+02:00

Lo prometido es deuda. Dije que subiría un texto antiguo, y ahí va.

Aunque leerlo me haga recordar...
_________________

Escuchaba una y otra vez “Fly me to the moon” mientras mordía un bolígrafo, y vagaba por Internet naufragando entre los hilos que unen los agujeros de la red.

Los minutos pasaban como horas y los segundos parecían días enteros, el tiempo se había detenido en aquella noche sin luna. Y como el tiempo es vida y la vida reside en el corazón, le parecía que éste latía más suavemente, hasta que se volvió un murmullo apenas inaudible, que no se habría oído aunque se hubiera callado la canción y el ventilador del ordenador hubiera dejado de rodar. Porque al nacer se nos otorgan unos latidos para nuestro corazón, y si los gastamos rápido, cuando se hayan acabado todos, ya no podremos vivir más.

Y mientras tanto, en alguna otra parte del mundo, algún estrépito ensordecedor compensaba lo silencioso de su figura. Qué sería de su vida cuando todo aquel ruido volviera a llenar sus oídos y su mente, haciendo que latiera más rápido su corazón. Qué pasaría si desempolvara sensaciones ya olvidadas, guardadas en algún pequeño rincón de su memoria, como esos archivos que no recuerdas que tenías hasta que ya formateaste.

Pues de repente una de esas sensaciones había acaparado su mente y su alma. Quizá fueran ganas de llorar. Alguien se acercó y le dijo que sostuviera su mano y le acompañara a jugar entre las estrellas.

Así que decidió que merecía la pena gastar algunos latidos en aquello.

O tal vez sólo se había dormido.

Poema de Miguel Hernández: Elegía

2010-05-01T23:42:00.005+02:00

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

_____

¿Que por qué tengo blog?

Para contarle a todo el mundo lo que no puedo contarle a nadie.

Hoy es siempre todavía

2010-04-26T03:41:00.004+02:00

13 días para volver a verle en directo ^^

Tal vez mañana publique un viejo texto que viene al caso.
Por lo demás, hoy dedicado a ese personajillo que nunca me defraudará.

No como Tim Burton ¬¬

Apresúrate despacio...

Historias de terror, asesinato y misterios

2010-04-20T18:15:00.003+02:00

Hoy voy a contar una historia muy breve

_____

El señor y la señora Abercrombie realizaban un crucero de placer por el río Nilo.
-¿Quieres más té, querida? - preguntó el señor Abercrombie a su mujer.
-No, querido. Ahora mismo no. Pero, a propósito, pronto tendré todo el té que quiera - respondió la señora Abercrombie.
Cuando el anonadado señor Abercrombie iba a responder, fue devorado por un cocodrilo.

_____

Dije que sería breve.
También dije que, con el editor adecuado, podría pasarme toda la vida en un crucero por el Nilo escribiendo historias de asesinatos, misterios y terror.

No necesariamente en ese orden

Discworld

2010-04-03T23:11:00.002+02:00

- Dicen que antes de morir ves cómo toda tu vida pasa por delante de tus ojos. ¿Es verdad?
-SÍ
- Da miedo pensarlo - Rincewind se estremeció - Oh, dioses, y lo que estoy pensando ahora mismo todavía es más aterrador. ¿Y si estoy a punto de morir y esto es mi vida entera pasando por delante de mis ojos?
- ME PARECE QUE NO LO ENTIENDES. LAS VIDAS DE LAS PERSONAS PASAN POR DELANTE DE SUS OJOS ANTES DE QUE MUERAN, Y EL PROCESO SE LLAMA "VIVIR".

_________

¿Qué tendrá Mundodisco?

Es abrir el libro y continuar por la página que estaba leyendo y todo cambia. El mundo a mi alrededor se difumina, el metro, el bus o mi cuarto desaparecen de mi alrededor y, cuando me quiero dar cuenta, me siento como una observadora entre las nubes que mira hacia abajo y ve a los más variopintos personajes hacer una locura tras otra.
No se puede llamar leer. Leer es cuando juntas varias palabras para formar una frase que tiene más o menos sentido, para acabar sacando una conclusión más o menos acertada sobre una historia en conjunto. Sin embargo, a esto yo lo llamaría navegar entre letras, subirte en la ola del párrafo e ir surcando las páginas hasta que llega la playa, que puede la parada del bus o, en su defecto, el final del libro.

Y acabar siempre supone el sabor agridulce de la derrota, la vuelta al mundo real con sus máquinas y sus hombres, el dejar a Ridcully, Tata Ogg, Susan Sto Helit, Rincewind, Muerte, el Bibliotecario (Oook)... y demás personajes, dormidos entre las páginas pensando algo así como: "¡Eh! ¿Me vas a dejar aquí? ¡Mira que el multiverso es muy grande! ¡Mañana podrías ser tú!"

En fin. Ojalá mañana me despertara un rayo de luz octarina...

Si veis al Creador, decidle de mi parte que el sándwich de pavo estaba seco.

Y cuidado con los Auditores.

¿Qué fue de Jeanette?

2010-03-27T18:52:00.010+01:00

Hemos necesitado una investigación exhaustiva. Hemos buscado en todos los centros de caridad, en varios Bancajas, e incluso en alguna cochera. Hemos llegado a pensar que el programa "Los invisibles", se hizo con el objetivo secreto de encontrarla.

Pero nos equivocábamos. Y es que Jeanette no desapareció porque darse a la droga y a la mala vida, como Las Grecas. En realidad, lo que pasó fue que mató a Bunbury. Y éste ha sido sustituido todos estos años por el Fauno.

¿Que no me creéis? ¡Pues la hemos encontrado!

Disfrutad del video entero. Y luego, ahí, en los últimos 10 segundos, disfrutad de una búsqueda que no pudo resolver ni Paco Lobatón.

____________

Tonterías aparte, el video es muy bueno. Y la canción, que es la BSO del ARV (ay Dios, cuanta sigla junta). Y si queréis saber qué fue realmente de Jeanette, mirad la Wikipedia. A mi me gustan más las especulaciones absurdas.

Symbelmynë

2010-02-14T23:05:00.004+01:00

Al pie de la colina amurallada, la senda corría a la sombra de numerosos montículos, altos y verdes. En la cara oeste de estas elevaciones la hierba era blanca, como cubierta de nieve; unas florecitas asomaban entre la hierba como estrellas innumerables.

-¡Mirad! - dijo Gandalf - ¡Qué hermosos son esos ojos que brillan en la hierba! Las llaman no-me-olvides, symbelmynë en esta tierra de Hombres, pues florecen en todas las estaciones del año y crecen donde descansan los muertos. He aquí la grandes tumbas donde duermen los antepasados de Théoden

Las dos torres

Siempre quedará Krahe

2010-02-04T23:47:00.003+01:00

Pienso a menudo en aquel pobre pescador de la canción.

Recordemos la historia: había un pescador que salía cada mañana a pescar al mar, y, por la tarde, vendía lo que había pescado. Con el dinero que ganaba compraba cuanto necesitaba para vivir e invitaba a comer y beber a los parroquianos, y ya de noche, con lo que hubiera sobrado, se acercaba al mar y arrojaba las monedas que no hubiera gastado. Le devolvía así el dinero al mar. Y cada amanecer, empezaba a vivir desde cero.

Y es que sólo quería tranquilidad, vivir con lo que le daba la naturaleza y de forma sencilla, concediéndose los placeres que consideraba oportunos y sabiendo cada amanecer que su destino estaba en sus manos.

Pero, un día, sus vecinos le denunciaron por contaminar el mar. Y es que, al parecer, sus pequeños vertidos diarios corrompían completamente el agua. Así que ya no pudo, nunca más, vivir a su manera.

Me gustaría saber qué fue de él. Así como de todas las personas que intentaron vivir como ellas querían. Pienso a veces que tal vez se mudó, y vive ahora en una cabaña costera sin contacto con nadie.
Otras veces, creo que se murió de pena.

Yo optaría por la cabañita.
______________

En un pueblo de allá por la costa suiza,
-ohé, ohé-,
un viejo pescador,
borrachín, tranquilo, sin dar la paliza
a nadie de su alrededor,
pretendía vivir a su manera,
que era:

salir a pescar
y pescar
boquerón, calamar,
o alguna ballenita
-que también las da el mar-
y después regresar
con la frente marchita,
como dice el cantar
que se suele volver.
Y vender el pescado en la lonja,
boquerón, calamar,
una esponja
-que también las da el mar-,
y cobrar
lo que hubiera ganado
al vender el pescado.
Y marcharse a gastar
lo que hubiera cobrado,
en comer
y en comprar
cuanto es menester
poseer.

E invitar a beber
y beber hasta el anochecer.
Y arrojar lo que hubiera sobrado
del dinero cobrado,
arrojárselo al mar,
devolver.
Devolverle el dinero.
Y cada amanecer
empezar desde cero.

Pero muchos vecinos denunciáronle al pobre
-ohé, ohé-
por contaminar.
Que sus pocas monedas, sus "vertidos de
cobre",
ponían perdidito el mar.
Y no pudo vivir a su manera,
que era:

salir a pescar
y pescar
boquerón, calamar,
o alguna ballenita
-que también las da el mar-.
Y después regresar
con la frente marchita,
como dice el cantar
que se debe volver.
Y vender el pescado en la lonja,
boquerón, calamar,
una esponja
-que también las da el mar-.
Y cobrar
lo que hubiera ganado
al vender el pescado.
Y marcharse a gastar
lo que hubiera cobrado,
en comer
y en comprar
cuanto es menester
poseer.

E invitar a beber
y beber hasta el anochecer.
Y arrojar lo que hubiera sobrado
del dinero cobrado,
arrojárselo al mar,
devolver.
Devolverle el dinero.
Y cada amanecer
empezar desde cero.

Tiene que ver con: claustrofobia

2010-01-31T19:05:00.002+01:00

Me despierto. Sé que estoy despierta. Oigo los sonidos del exterior: la televisión conectada, los vecinos, una puerta que chirría. Pero no puedo abrir los ojos.

Así que intento mover un brazo. No puedo. Intento lo mismo con las piernas. Tampoco. Me concentro: quizá haya que empezar por lo sencillo. Pruebo con un dedo. No se mueve. ¿Y qué hay de los párpados? No me responden.
Sin embargo, los sonidos están ahí. Cada vez más nítidamente oigo mi corazón acelerarse y la sangre siendo bombeada a todo el cuerpo, las pulsaciones suben.

Sé que estoy despierta. Oigo. Sé que estoy viva.

Pero no puedo moverme.

Estoy encerrada en mi mente, como si de un lugar aparte se tratara. Me concentro en levantar los párpados, en mover las articulaciones.
Nada.

La mente es un lugar muy pequeño para permanecer. Quiero ver el mundo. Pero mi cuerpo no quiere responder a las órdenes que le doy. No consigo desplazar mis párpados ni un milímetro hacia arriba. ¡Despierta!

Sin previo aviso, caigo en la inconsciencia del sueño. Y vuelvo a despertar.
Ésta vez, abro los ojos. Y respiro. Mi corazón vuelve a la normalidad. ¿Qué me ha pasado?

____________________________

Puede que parezca parte de un relato de terror sobre catatonia o algo así, pero es algo que me pasa con relativa frecuencia desde que tengo memoria. Sobre todo, en las ocasiones en que no me despierto con el despertador, cuando me duermo en el tren o el bus o me echo la siesta en el sofá.
Es una sensación increíblemente agónica, pues tengo la absoluta certeza de que estoy despierta mientras sucede. No con esa seguridad de estar despierto que se tiene en los sueños, que luego te das cuenta de que estabas dormido.
Sé que no. Sé que cuando me pasa esto estoy consciente.

Así que hoy me puse a buscar por internet. No sabía como definirlo, así que puse "extraña sensación despertar". Increíblemente, y gracias al sr. Google que siempre sabe lo que quiero decir, encontré varios foros donde gente preguntaba sobre sensaciones similares. La pena es que todo el el mundo respondía que eran desdoblamientos astrales.
Y no es por ser escéptica, pero yo buscaba algo más complejo. No me vale con un "lo hizo un mago". Menos mal que alguien con sentido común habló de las "alucinaciones hipnogógicas"

Al parecer, es un estado entre la vigilia y el sueño en el que, pues eso, en resumidas cuentas, alucinas. Y, en ocasiones, te despiertas en este estado y tienes la sensación de que tu cuerpo es inmóvil.

Al fin sé lo que me pasa. No sabéis el alivio que supone.

Ciencia 1 - Parapsicología 0

Hagamos una SICAV

2010-01-30T13:29:00.004+01:00

¿El mantenimiento de los seis mercedes y los tres chalés se le pone cuesta arriba? ¿Está harto de que Hacienda se quede con un injusto porcentaje de su fortuna? ¿Las cuentas del banco suizo le parecen anticuadas?

¡No importa! El estado español pone a su disposición un medio para que usted pueda disponer íntegramente de su capital, con una tributación de impuestos mínima y sin necesidad de esconder el dinero bajo el colchón del abuelo.

¡Qué mejor paraíso fiscal, que su propia casa!

Y es que no hay nada como crear una Sociedad de Inversión de Capital Variable. Infórmese bien, quizá oiga que se necesitan muchas restricciones para crearla, o quizá haya creado otras sociedades de inversión que no han resultado fructíferas. No se deje engañar. En teoría, una SICAV debería ser una sociedad de inversión en los mercados financieros.
Pero, en la práctica, es la mejor forma de gestionar su fortuna privada sin necesidad de tributar a Hacienda ese 18% de impuesto sobre la renta que ha hecho que este año en lugar de comprar caviar beluga, haya tenido que contentarse con el noruego.

Para crear una SICAV, sólo es necesario juntar a 100 amigos (esta es la mejor parte, no hace falta que sean reales, ¡nadie se enterará!), y un capital de 2,5 millones de euros (una bagatela si pensáis en el ahorro que supondrá) y un poco de papeleo y cenas en el club de golf más tarde... ¡ya tenéis vuestra propia SICAV!

Por lo demás, no preocuparos por nada. Desde que las Cortes Generales quitaron la competencia de control fiscal de las SICAV a Hacienda, a nadie se le ha ocurrido considerar siquiera que dichas sociedades no cumplan los requisitos necesarios.

¡Ahora es el momento! ¡No espere ni un minuto más, para crear su SICAV!

Más sobre las SICAV: http://blogs.publico.es/dominiopublico/1518/sicav-una-reforma-necesaria/
www.wikipedia.org
http://www.elmundo.es/mundodinero/2009/09/26/economia/1253995021.html
http://www.cotizalia.com/cache/2009/08/31/noticias_41_subida_impuestos_inversores_sicav.html

_________________

En momentos como éste en los que se plantea que la edad de jubilación suba a 67 años y bajen las pensiones, una se pregunta cómo es posible que los ricos (los de verdad, no las rentas altas), sean los que más exenciones de impuestos y medios para evadir el control fiscal tengan, mientras que a cualquier trabajador de a pie le suben el sueldo un 0,33 % y, como supera el umbral, en la práctica su sueldo baje.

¿Medidas para aumentar las cotizaciones y mantener las pensiones? Regulen las SICAV, las reducciones de impuestos de los futbolistas de élite, los exorbitados sueldos que cobran ciertos políticos por no hacer nada (¿cobrarías lo mismo si no fueras la mitad de los días a trabajar? Un congresista sí), etc.

Aunque es sólo mi opinión. Son los políticos los que saben de ésto.

Y si no, deberían.

Lluvia en soledad

2010-01-25T19:20:00.004+01:00

_________________

Si, ay si temblor
la lluvia cae en soledad
si, ay si temblor
no llamas y no vendrás
Ahora recuerdo tus manos
tu ausencia da soledad
en mi calle ya no hay críos
y mi jardín seco esta
Ahora recuerdo tu cara
tu fantasma quiere hablar
y junto a mi está en la cama
pero calor no me da
Juntos hicimos la casa
a imagen de nuestro amor
fuiste y quedó tu fantasma
y la casa se cayó
Ahora recuerdo tu risa
que lagrimas nos costó
y ahora ya no somos nada
ni tu fantasma ni yo. Si...
Los días se quedan en nada
recuerdos de nuestro amor
le doy pena a tu fantasma
y consuelo a mi dolor
Ahora recuerdo tus ojos
clavados en mi canción
y mi canción me recuerda
a mi fantasma mi amor

_________________

Monotonía de lluvia tras los cristales

Uno más, y quedan tres.

Mucha suerte en el resto, Helena

Gracias, Helena. ¿Tú por aquí? No sabía que leías mi blog

Claro, Helena. Por cierto, la imagen del video es inquietante

Lo sé, Helena, pero el resto eran en directo, y, ya sabes...

Sí, te entiendo, Helena.

Gracias de nuevo, Helena.

De nada, Helena.

Viceversa

2010-01-24T01:10:00.002+01:00

_______________

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

O sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

______________

Hoax

2010-01-21T12:58:00.004+01:00

Bien, hoy voy a hacer un análisis de un e-mail que circula ininterrumpidamente por la red y que me habrá llegado unas 10 veces. Mi intención es que si alguien que lee este blog está tentando de enviármelo, que no lo haga. Se lo suplico.
Éste es su aspecto:

1.- Seguramente, tenga muchos FW:RV:FW... en su asunto. Y, tras todas estas w, dice así: MENSAJE URGENTE DESDE EL HOSPITAL LA FE DE VALÈNCIA‏.

2.- El cuerpo del correo viene a decir más o menos ésto:
MENSAJE URGENTE DESDE EL HOSPITAL LA FE DE VALÈNCIA, enviarselo a todos vuestros contactos por favor,no cuesta nada y a mi si. La vida de mi hijo está en juego.
MENSAJE URGENTE DESDE EL HOSPITAL LA FE DE VALENCIA
Si conocéis a alguien que tuviera el grupo sanguíneo AB dispuesto a donar sangre,decirlo.
En el Hospital Universitario La Fe de Valencia hay un niño de 10 años
ingresado con LEUCEMIA que necesita urgentemente unos 12 donantes.
Este grupo sanguíneo (AB) es bastante raro, de ahí el hecho de la falta de donantes.
Los médicos anuncian que si los encontraran sería muy posible salvarla vida de este niño.
Por favor, reenvía este correo a quien conozcas.
El teléfono de la madre ( Maria Ángeles 963802408 )

POR FAVOR, REENVÍA ESTE MENSAJE A TODAS LAS PERSONAS QUE CONOZCAS

_______________

- Lo primero de todo, un análisis lógico. Supongamos que eres médico. Supongamos que te especializaste en oncología. Supongamos, de hecho, que trabajas en el hospital de la Fe de Valencia. Supongamos que se te muere un niño porque necesita sangre. Bien, llegados a este punto, yo no sé vosotros, pero yo lo último que le diría a los padre es: "Les aconsejo que reenvien emails a todos sus contactos para ver si así podemos conseguir sangre suficiente para su hijo... podríamos pedírsela a Cruz Roja, sí, pero ustedes mejor manden los emails"

Tras esto, algunas consideraciones médicas:

1.- Lo primero, va contra natura que un niño tenga 10 años desde 2004. La única explicación que se me ocurre es que, dado que le ponen 12 bolsas de sangre periódicamente, el niño haya conseguido una renovación celular perfecta, y a estas alturas sea "El hombre de la Tierra". Debe ser una práctica efectiva, también recibí un mail que decía que a los Rolling Stones les cambiaban la sangre todos los años en Suiza, y ahí están.

2.- Lo segundo, el grupo sanguíneo. Un poco más de imaginación, por favor, que el AB es receptor universal y todos los grupos de sangre le sirven... (bueno, a no ser que sea AB-, en cuyo caso sólo le sirven el A-, el B-, el AB- y el 0-). Así que de grupo sanguíneo raro, nada. Otra cosa es que dijeran que es doble cero negativo, pero entonces sólo podría donarle sangre Bart Simpson.

Y, finalmente, añadir que este niño tiene un hermano gemelo que lleva aproximadamente el mismo tiempo que él muriendo de fibrosis quística (parece ser que se dieron cuenta de que la leucemia era más creíble)

__________

POR FAVOR, no me lo volváis a enviar, es un hoax, un bulo, no tiene ninguna base, si lo reenviáis lo más probable es que pronto os acribillen con emails de "Enlarge your penis". Si aún así os preocupa la vida del niño, pensad que si lleva así 6 años ya es poco probable que se muera.

Y sabed que todo email que pida normalmente que lo reenvies a todos tus contactos y suponga una amenaza (terrorismo, virus incurable, el messenger que va a cerrar, ese malvado Actimel que te convierte en adicto a la heroína...) son todos más falsos que un gato de escayola.

He dicho

Memento mori

2010-01-17T23:31:00.004+01:00

_________________

Same old song, just a drop of water in an endless sea
All we do, crumbles to the ground, though we refuse to see
_________________

Cuando tomas conciencia de que ciertamente más allá no hay nada, de que la vida podría ser sólo el sueño de un loco encerrado en un torreón, de que los amaneceres son bellos sólo porque nosotros queremos que lo sean.
Cuando sabes que llegará un día en que todo lo que vemos volverá a la nada, y la imposibilidad de entender el concepto de eternidad te hace saltar las lágrimas.

Te preguntas cuál es la diferencia entre ahora o dentro de cincuenta años. O te aferras a la vida con uñas y dientes, hasta saber que es en vano; o te dejas llevar a donde ella quiera, recordándote las agujas del reloj que cada tic y cada tac son un segundo menos.

El misterioso caso del Regional Express

2010-01-09T01:05:00.003+01:00

Tiempo sin postear. Me daba algo de mal rollo profundizar en situaciones actuales, y como tampoco sucedía nada ajeno a ese tema, me resistía a escribir algo.

Pero esta tarde ha ocurrido un hecho que ha desviado mi atención. Se trata del misterioso caso del Regional Express.
Pongámonos en antecedentes. Me dirigía yo, felizmente, hacia Almansa desde Valencia. Ocupaba mi sitio, el número 12 del vagón 1, junto a una pareja de profesores, una chica que también iba a Almansa y una pareja algo cani que no paraba de besarse. Un poco antes de llegar, se situó en los asientos de delante un señor con bigote.
Transcurría el trayecto sin mayores contratiempos, de vez en cuando escuchando conversaciones ajenas, de vez en cuando leyendo. Por fin, puntualmente, a las 19.20 h llegábamos a Almansa. Y, justo en la entrada, se oyó un ruido como de pequeña explosión, se apagan las luces, se encienden las de emergencia y el tren se detiene.

Tras unos momentos de confusión general (ya estábamos todos preparados para bajar en la estación), el revisor se acerca y afirma: "El tren se ha roto".
Así. Como quien dice "Hoy hay sopa para comer". El tren se ha roto. Como si se tratara de un niño torpe jugando con su maqueta. Cuando te quieres dar cuenta, ahí va, se ha roto.
Llamadas pertinentes y demás más tarde, el revisor vuelve. Las noticias son más desalentadoras. Llegará una máquina para remolcarnos, posiblemente en algo más de una hora, y otra entre que se acoplaran y tal. Y no, no nos deja bajar a los que somos de Almansa.

Se apagan las luces definitivamente, así como la calefacción. Mi primer pensamiento fue: "Así empieza una historia de Agatha Christie". Mi segundo fue: "¿Cuál de todos éstos tiene pinta de ir a asesinarme mientras duermo? La parejita cani, seguro". Esto me pasa por coger trenes Express. No tienen buena fama.

De repente, surge el misterioso revisor con una extraña llave. Abre las puertas del tren y dice, tan tranquilo: "La estación está a unos 600 m. Quien quiera, que se baje".
Así. Como quien dice "Y de postre, arroz con leche".

Creyendo definitivamente que ese revisor era la persona más impasible del mundo, y a pesar de haber afirmado rotundamente minutos antes que jamás bajaría del tren en mitad de la nada, cogí mi mochila y salté fuera.

Ea, así es la vida. Mi tercer pensamiento era claro: "No pienso darle a Poirot la satisfacción de resolver mi asesinato".

Total, que salté. Sabía que hacía frío. No que hacía tanto. Caminé por la vía con las manos en los bolsillos (lo que podía, porque mi madre me llamaba cada minuto para ver si me recogían en el trayecto. Algo que le dije desde el principio que no, porque había que subir el terraplén donde había un palmo de nieve, bajar de nuevo y trepar la valla)
Sin embargo, la estación estaba más lejos de lo que yo pensaba. Y es que resulta difícil calcular la distancia cuando la sensación térmica es de -10ºC, el viento corta como cuchillos de hielo y las vías del tren están congeladas. Y, cuando empezaba a preguntarme a qué grado de congelación te tenían que cortar los dedos de los pies, apareció un caminito y la estación al fondo.

Y llegué.

_________________

Sin embargo, quedan interrogantes sin resolver. ¿Cómo se rompe un tren? ¿Llegó la misteriosa remolcadora para llevar el tren hasta Albacete? ¿Existe realmente un lugar en ese trayecto por el que puedes salir sin trepar vallas? Y la más importante de todas: ¿Quién está más loco, los de Renfe por dejarnos bajar, o los de Almansa por hacerlo?

Invierno

2009-12-28T00:57:00.004+01:00

Había reflexionado yo un par de cosas que no estaría mal postear. Quizá en otro momento. Por ahora, una canción y un poema.
Saludos a todos
____________

____________

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Navidad

2009-12-25T12:42:00.003+01:00

La Nochebuena se viene... la Nochebuena se va...
Y nosotros nos iremos... y no volveremos más

Feliz Navidad

Música para el corazón

2009-12-23T02:29:00.002+01:00

Nos ocupamos del mar
y tenemos dividida la tarea
ella cuida de las olas
yo vigilo la marea
Es cansado, por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado
mis ojos en su costado.

También cuidamos la tierra
y también con el trabajo dividido
yo troncos, frutos y flores
ella riega lo escondido
Es cansado, por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado
mis manos en su costado.

Todas las cosas tratamos
cada uno según es nuestro talante
yo lo que tiene importancia
ella todo lo importante
Es cansado, por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado
y mi voz en su costado.

_____

Ciertamente, el mar necesita que se ocupen de él. Pero la vida diaria ya es lo bastante cansada.

Por eso, quizás más que nunca al llegar la noche, necesite sus manos en mi costado...

_____

pd. Yo es que no entiendo a la gente. Buscas esta canción en google, y te sale un grupo de personajillos que se dedican a analizar y a alabar la canción desde el punto de vista de la igualdad entre el hombre y la mujer, y oh qué feministas somos y qué feminista es Javier Krahe.
Jamás pensé en ese tema al escuchar esta canción. Creo que para escucharla realmente, con el corazón, hay que quitar la ambición de en medio.
Como para casi todo en esta vida.

Tiempo

2009-12-18T15:53:00.004+01:00

De entre todas las criaturas del mundo, sólo los trolls creen que los seres vivos se mueven en el tiempo hacia atrás. Si el pasado es visible y el futuro nos queda oculto, según ellos, eso significa que vamos mirando en la dirección equivocada. Todo lo que vive, aseguran, avanza de espaldas por la vida. Se trata de una idea interesante, si consideramos que se le ha ocurrido a una raza cuyos miembros se pasan la mayor parte del tiempo golpeándose unos a otros con roca en la cabeza.

"El segador"
Terry Pratchett

Despertar

2009-12-13T22:17:00.003+01:00

De vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.

__

Como la realidad es siempre el ahora, todo lo pasado me parece nunca existido y el único recuerdo que guardo es el de estar ante esta pantalla escuchando a Sabina y mirando un teclado al que ya casi ni se le ven las letras.
Aún así, guardo una humilde esperanza de una realidad diferente, en que el ahora sea igual que esos recuerdos que guardo atesorados.
De vivir en un presente continuo, donde no haya ni pasado ni futuro, solo presente algo lejano.

Eso me recuerda a Mundodisco... pero esa es otra historia y habrá que postearla en otro momento.

Diez Negritos

2009-11-30T23:21:00.002+01:00

________

Cuando Celio me dijo que había visto este video, no me lo podía creer...

Lo mejor de Agatha Christie, en versión alegre y cabezona ^^

Maid of the Mist

2009-11-25T00:12:00.006+01:00

____________

La niebla invade el mundo.
Se diría que nunca amanece, pues los rayos del sol se cansan al intentar atravesar la densa capa de vapor de agua y esencia de nube que cubre el planeta, y vuelven al cálido hogar donde fueron creados, donde Helio parte cada noche con su carro recogiéndolos a todos.

Soñamos con subir alto, muy alto, cerca de donde se fabrican los sueños, y contemplar la niebla desde arriba. Una vez allí, viendo las sombras de la caverna, y comparándolas con el exterior, alcanzaremos a ver la perfección del mundo en su totalidad, algo con lo que sólo podemos especular desde dentro de la niebla.

Pero, lamentablemente, sólo es un sueño. Pues estamos demasiado cómodos dentro como para siquiera intentar salir. Nos acurrucamos dentro, y desconfiamos de todo aquel que diga venir del exterior.
Nos gusta la niebla.

____________

Y volver andando a casa, y comprobar que nada ha cambiado, y sigo sólo acompañada de Rammstein en mis oidos y de un embriagador olor a alquitrán...

Sunny day sky

2009-11-18T12:33:00.006+01:00

Para cuando llueve. Por supuesto.

Que si llueve, hace falta un paraguas, lo sabemos todos. Eso, o un buen sistema inmune.
Cuando la lluvia no cae en el exterior, sino en el interior de uno, y te empapa por dentro y te hiela las entrañas, quizá haga falta algo más que un paraguas.
En cualquier caso, es suficiente.

En días como hoy, cuando el sol luce alto, con apenas jirones de nube que se interponen en el camino de la luz hacia la tierra, yo tengo también que sacar mi paraguas.

Y es que tiene su aquel volar sobre la carretera.

Corvus Corax

2009-11-14T02:16:00.005+01:00

La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,
Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
Con aspecto señorial,
Fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
De mi puerta el cabezal;
Sobre el busto que de Pallas representa
Fue y posóse, y ¡nada más!

________________

Hubo un tiempo en que me sabía parte de este poema de memoria. Tenía mi madre un pequeño libro, en realidad no escrito por Edgar Allan Poe, sino una crítica y comentario de sus obras más importantes. Nunca lo leí. Siempre me saltaba toda esa parte para llegar a las últimas páginas, donde estaba reproducido, traducido al castellano, el poema de "El cuervo".
Por cierto, que la traducción me parece muy conseguida, quiero decir, no pierde en absoluto el sentido del poema y hasta han conseguido que rime, pero recomiendo leer el original en inglés.

Son curiosos, los cuervos. Me intriga el hecho de que sea parte de muchas mitologías la alusión al cuervo blanco, al que se le castiga por cualquier cosa (los dioses, ya sabéis, nunca están contentos) y se le torna su plumaje en negro. Y es que, aún a riesgo de enfadar al fantasma de Hume, me atrevería a afirmar que todos los cuervos son negros. Pero, ¿por qué ha de ser un castigo divino el hecho de ser negros? Si yo fuera un dios, y me cabreara con una clase de aves en concreto, pues, qué se yo, les impediría volar (me pregunto qué habrán hecho las avestruces, los pingüinos y los ñandús), les arrebataría toda la belleza y porte que pudieran tener (todos estamos pensando en los buitres), o, qué se yo, los extinguiría directamente (ahí tenemos al dodo, que pasó por las tres fases).

Pero no. Los volvieron negros. Para que se confundieran con las sombras de la noche, de las que sólo podrían distinguirse por los ojos, brillantes y fijos, que observan cada detalle y cada movimiento de la humanidad para luego, con el alba del nuevo día, volver a su amo y contarle lo que han visto. O, lo que es aún más interesante: lo que no han visto.
Lo esencial, ya lo decía Saint-Exupery, es invisible a los ojos

______________________

Y aún el cuervo inmóvil, sigue fijo en la escultura,
sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura.
Y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo, las visiones ve del mal;
y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo arroja, trunca su ancha sombra funeral,
y mi alma de esa sombra que en el suelo flota,
nunca se alzará... ¡nunca más!

______________________

Por cierto, dejo este video. Es un corto que me encanta. Y vale, sí, todos estamos pensando en lo triste que es la vida del espantapájaros. Pero, ¿es que nadie va a pensar en los aldeanos del pueblo? ¡Tenían sus razones!

La leyenda del Espantapajaros
por hal140580

Gloomy Sunday

2009-11-08T14:17:00.003+01:00

__________

Sunday is Gloomy,
My hours are slumberless,
Dearest, the shadows I live with are numberless
Little white flowers will never awaken you

Not where the black coach of sorrow has taken you
Angels have no thought of ever returning you
Would they be angry if I thought of joining you
Gloomy Sunday

Sunday is gloomy, with shadows I spend it all
My heart and I have decided to end it all
Soon there'll be flowers and prayers that are sad,
I know, let them not weep,
Let them know that I'm glad to go

Death is no dream,
For in death I'm caressing you
With the last breath of my soul I'll be blessing you
Gloomy Sunday

Dreaming
I was only dreaming
I wake and I find you
Asleep in the deep of my heart
Dear

Darling I hope that my dream never haunted you
My heart is telling you how much I wanted you
Gloomy Sunday

_________________

Gloomy Sunday, también conocida como la canción húngara del suicidio. Dice la leyenda urbana que todos los que la escuchan y ya están de por sí en estado depresivo, se suicidan. Claro que si están deprimidos no es de extrañar. No creo que sea para tanto. No me parece que sea una canción como para suicidarse. Sobre todo por la última parte, no sé, es bonita. Es romántica del siglo XIX. Para mi, sería más lógico suicidarse después de leer a Bécquer.

Los domingos siempre son tristes. Es el día que precede al lunes.

Some things never change...

2009-11-04T22:46:00.003+01:00

_______________

I don't want to set the world on fire...

_______________

Ya queda poco del 4 de noviembre. Tras unos intentos fallidos de convertirme en el rey de Lituania, me disponía a apagar el ordenador hasta mañana y tumbarme en la cama a leer un poco sobre la chica que soñaba con un bidón de gasolina (demasiado obvio quién es, por cierto). Pero es 4 de noviembre. Y no quería pasar sin postear.

_______________

I just want to start a flame in your heart
_______________

Que paséis un buen día. O una buena noche.
Y tú, mejor que ninguno. Felicidades de nuevo

Hoy...

2009-10-14T00:30:00.003+02:00

______________

Hoy anduve muchísimo.
Hoy vi el cielo clarearse y oscurecerse desde la misma ventana del aulario GH (si, fue algo así como cuando en las series el prota está estático y la bóveda celeste se mueve en torno a él)
Hoy tuve mis primeras tres horas de trabajo en el Archivo del Reino de Valencia, y, bueno... esperemos que las tres siguientes sean más productivas.
Hoy intenté leer la fotocopia de un documento del siglo XIV, ¡lo juro! Pero desistí.

Hoy estoy muy cansada. Pero no puedo dormir. Así que escucho una y otra vez esa melodía, a mi juicio, una de las más bellas que se han compuesto jamás. Creo que es una de las pocas canciones capaces de hacer sentir paz en el corazón y al mismo tiempo provocar un nudo en la garganta, erizar el vello de los brazos pero también hacerte dormir en el más profundo sueño de los justos.
Pero, ante todo, a mi me recuerda el dolor de la ausencia.

________________

Hoy es Martes 13 de Octubre. Hace poco más de 700 años, tal noche como hoy, miles de templarios fueron perseguidos y encarcelados, para morir en la hoguera algo más tarde.
Hoy, hace 427 años, no existió este día, ni esta noche.
Quizá, en una noche como esta, Chopin se sentaba hace 150 años frente a su piano y componía.

Quién sabe

Blowing in the wind

2009-10-12T17:02:00.004+02:00

Insomne cruzo la casa y te busco, porque sueño a tu lado aunque no duerma contigo

_________

_________

Nessun dorma

2009-10-06T17:05:00.004+02:00

Sí, ya sé, tengo algo ahí a medio.

Y sé que cuando puse "primera parte", es porque había una segunda.
Y la habrá. Pero el caso es que cuando he tenido ganas de escribirla, no he tenido tiempo, y viceversa. De hecho, si lo postee y tal, era un poco para obligarme a escribir, y no publicar nada antes de no haber continuado, pero al final me he resignado. Postearé igual.

Gracias al internet móvil de mi padre, todo hay que decirlo.

En cuanto a la vida, las grandes cosas, y todo lo demás, ahí van. La semana pasada fue de despedidas, muchas despedidas. Los adioses siempre duelen en el corazón. Pero volveremos a vernos, que es lo importante. Ya sea en los campos con ovejas, o en las cámaras de aislamiento biológico del aeropuerto de Manises.

Tenía grandes ideas sobre una publicación bonita y entrañable cuando empecé a escribir. Pero se me han olvidado. Así que como no se me ocurre nada, termino aquí.
Con éste video. ¿Quién sabe? Todos los caminos llevan a Roma ;)

Primera parte

2009-09-11T02:05:00.005+02:00

El señor Hidalgo se encontraba de viaje. Mitad por negocios, mitad por placer, había cogido un avión con destino Ontario, Canadá, en dirección a una importante reunión que tendría lugar tres días más tarde. Aprovechando el largo viaje, había decidido adelantarse ese tiempo a la reunión, y poder relajarse, aunque sólo fuera durante unos días, en alguno de los ídilicos lugares canadienses que había visto en Google Earth.

Algo antes de la hora prevista a la llegada, el avión tomó tierra en el Toronto International Airport y, tras el típico papeleo de aeropuerto y la espera por su maleta, cogió un taxi en dirección a Algonquin Park, el lugar donde, tras mover muchos hilos y pedir varios favores, había conseguido alquilar una cabaña para relajarse antes de volver a la rutina. Desde luego, había sido algo muy difícil de conseguir, pues el parque nacional no solía albergar turistas curiosos, ni siquiera aunque estos fueran adinerados hombres de negocios, y le emocionaba el mero hecho de pensar en los días que seguirían.
El taxista le miró con curiosidad cuando pronunció el nombre de su destino, y antes de arrancar, se giró al asiento de atrás.
- ¿Usted sabe que este trayecto le sería mucho más barato si lo realizara en autobús, verdad?
- Sí, lo se, sin embargo, no conozco las líneas, ni la ciudad, y es mucho más cómodo para mi viajar en taxi, teniendo dinero.
- Ya, claro, el dinero siempre lo paga todo - contestó, arrancando el coche - ¿Y que le lleva a Algonquin Park? No es época de turistas - Tenía razón, era mediados de noviembre, y el viento frío del exterior ya anunciaba las gélidas nevadas que se avecinaban.
- Lo sé, estoy aquí por otros asuntos, pero quería aprovechar el viaje y conocer la riqueza natural de este país.
- Sí, bueno, usted como quiera, pero no es un lugar en el que yo le aconsejaría alojarse. Vamos, que si fuera yo, no pasaría allí una noche ni borracho.
- ¿Por qué dice eso?
- El frío, la soledad, cosas que cuenta la gente... qué más da. Que no iría, vaya.
- Creí que la gente de aquí sería menos dada a habladurías que en mi tierra natal. ¡Esto es Canadá! No estoy viajando al castillo del conde Drácula en Rumanía, sólo me apetece pasar unos días tranquilos, sin preocuparme por las leyendas urbanas.
Espero respuesta del taxista, pero este ya había dado por finalizada la conversación y no escuchó ni una palabra más de su boca en todo el trayecto, excepto para decirle el importe del viaje.

El guardia del parque le estaba esperando para abrirle la puerta. Era un tipo alto y rubio, que parecía hecho para su trabajo, y que habló con una voz potente cuando le saludó.
- Buenas tardes, míster Hidalgo. Espero que haya tenido buen viaje. Le acompañaré a su cabaña. Para su información, hay un pequeño bar al que puede ir para comer y que está siguiendo el sendero de la derecha. Está prohibido hacer fuego en las cabañas.
- Muchas gracias, señor...
- Adam. Llámeme Adam - Tomó su maleta sin pedir permiso, y se encaminó a buen paso por un sendero cercano, a la izquierda.
- Y... Adam, ¿qué tal es el parque en esta época del año?
- Mire, míster Hidalgo. No le voy a mentir. No me agrada la charla informal que suele mantener la gente sólo porque es demasiado incómodo mantenerse callado. No me pagan por hablar.
Se quedó callado, sin saber muy bien qué responder. Ahora se sentía más incómodo que antes, pero el guardia parecía sereno y relajado. Adam volvió a hablar.
- Pero le diré algo. Tampoco me gusta su presencia aquí. No sé cómo ha conseguido alojarse en esa cabaña, ni me interesa, pero no es lo que yo querría. Aquí hay una única norma. No salga de la cabaña cuando se haya puesto el sol. Cúmplala, y tanto usted como yo podremos habitar este lugar sin problemas.
Asintió con la cabeza, y se apresuró aún más, pues el otro caminaba a grandes zancadas y apenas le daba tiempo a alcanzarle. De repente, se paró. Ante sus ojos pudo ver una rústica pero encantadora cabaña, toda ella de madera, con un pequeño porche en la entrada en el que había una mesita y una mecedora. El guardia sacó la llave de su bolsillo, y empujó la puerta, que se abrió silenciosamente. Dejó la maleta.
- Aquí es. Póngase cómodo. Y recuerde lo que le he dicho.
Sin más, abandonó la cabaña. Hidalgo entró, sin saber muy bien qué esperar de la cabaña, pero, cuando sus ojos se acostumbraron a la luz, apenas estaba preparado para lo que vio.

Imitación de vida

2009-09-06T04:36:00.003+02:00

Hoy no puedo dormir. Y me he puesto a mirar entradas y he visto que desde febrero no escribía nada así más o menos serio, y como sé que tengo una audiencia que espera con fervor que escriba algo (¡Hola familia!) pues allá voy.

Escribir es como un pequeño ritual variable. Los requisitos que más o menos han de cumplirse es que tiene que ser de noche (cuanto más tarde mejor, más desvario), tiene que haber música y tengo que estar sola. Van dos de tres.

Así que música, maestro.

______

Vestido con su gabardina gris y su sombrero a juego, el antiguo señor de los años 50 caminaba por las calles de aquel París tan diferente del que él había conocido. Las intermintentes luces de los neones, la gritería callejera y los coches a toda velocidad se le antojaban a la vez maravillosos y comunes, pues por un lado no podía sino sorprenderse de las diferencias de ésta época con la suya, y por otro llevaba demasiado tiempo paseando por ella como para que no le resultara usual el sonido de la música tecno en los autos cercanos.

Sin embargo, la modernidad que le rodeaba no le impedía sentirse cómodo con su anacrónica vestimenta. Consciente de su invisibilidad ante en resto de la gente, se deleitaba colándose en la torre Eiffel y, ocasionalmente, arrojándose al vacío mientras pensaba que siempre le quedaría París.
Porque el antiguo señor de los años 50 no moría tras caer desde los más de 300 metros de altura que había desde lo alto de la torre al suelo. Nadie gritaba al verle lanzarse, ningún grupo de curiosos se arremolinaba para ver su cuerpo en la base. Y es que el antiguo señor de los años 50 no era sino sombra y humo, átomos del aire, luz que se cuela tras la rendija de una ventana, algodón y nube.

El antiguo señor de los años 50 era un sueño.

Hubo un tiempo en que la gente soñaba. Y tenían sueños tan vívidos que, en extrañas noches de lluvia y luna creciente, salían de las ondas cerebrales para entrar en el mundo real. Con las primeras horas de vida de un sueño, éste aprendía la frustración de no poder interactuar con su soñador. A nuestro señor lo soñó una mujer la noche después de ver Casablanca, y, a pesar del tiempo transcurrido, el antiguo señor de los años 50 se acordaba bien de sus primeros minutos de vida.
Él y su soñadora habían vivido largos momentos de miradas encadenadas, de tímidos apretones de manos y de un beso final, largo y apasionado pero a la vez cortés y pudoroso, con el sonido de las bombas de los aviones alemanes cayendo y un París en blanco y negro de fondo en la ventana. Luego, la soñadora despertó con el recuerdo del sueño, sin percatarse de que éste seguía de pie al lado de su mesita de noche. El antiguo señor de los años 50, una curiosa mezcla entre Humphrey Bogart y el marido de la soñadora, había trascendido el sueño y llegado a un mundo en color.
Lo cual no dejaba de ser un estorbo, dada su casi monocromía. Sin embargo, con el tiempo aprendió a admirar las escalas de grises de su piel y su ropa, y a deleitarse en el contraste con el mundo real, que le parecía tan deslumbrantemente colorido como salido de un cuadro clasicista.

Pero volvamos al antiguo señor de los años 50, que nunca tuvo ningún nombre más que éste ni conoció a nadie que quisiera dárselo. En estos momentos paseaba por la avenida Charles de Gaulle, y pensaba en sus soñadora, a la que había abandonado tras darse cuenta de que le sería imposible contactar con ella, y decirle aquellas palabras tan bonitas de esa película que ni siquiera había visto nunca.
Y entonces, entre los turistas y los parisinos, cerca de un gendarme de enorme mostacho, vio una figura que parecía como agrandada y resaltada en una postal del Arco del Triunfo. Su mismo tono de piel, su mismo estilo señorial y clásico. La antigua señora de los años 50.

Porque aquella noche no sólo él salió del sueño. La primera en escapar huyó, y ahora, tras tantos años, la volvía a encontrar. Se dirigía hacia ella, cuando un Porsche 356 del año 52 paró justo delante. Se vieron, intercambiando una elocuente mirada y una inclinación de sombrero como señal de reconocimiento, pero entonces ella se subió al coche y salió a toda velocidad en dirección a los Campos Elíseos. Había hecho su vida, y él no era más que una quimera, un recuerdo de un principio que nunca tendría final.

El antiguo señor de los años 50 se encendió un cigarro tan gris como su piel, se metió las manos en los bolsillos de su gabardina, y sonrió. Al menos, a París siempre le quedaría él.

Últimamente

2009-09-05T17:25:00.002+02:00

____________

La vida nos empuja porque precisamente nunca es como la esperamos... En esta incertidumbre, en este bache en el que nuestro amor propio queda un punto por debajo del de Kafka (que llegó a sentirse como un escarabajo), me cuesta no echarte de menos.

Ismael Serrano

Donde viven los monstruos

2009-08-10T21:31:00.006+02:00

Cuando Max se puso su disfraz de lobo le entraron unas ganas irrefrenables de hacer travesuras, pero intentar comerse a su madre fue demasiado. “!Eres un mostruo!”, le grito y evadiendo una dentellada lo mandó castigado a la cama, sin cenar. Pero ya en su cuarto notó una extraña transformación, empezó a aparecer un bosque, cada vez más tupido y agreste, y luego un océano, que navegó hasta llegar a la Tierra de los Monstruos.

____________________

Ayer por la noche fui al cine con Jaime, Jisseth y Kathe. Y cuando estábamos en la puerta vimos un cartel que anunciaba una próxima película.

Donde viven los monstruos. Un torrente de recuerdos infantiles acudieron a mi mente. El libro grande, lleno de ilustraciones y con poco texto, que mi madre pidió del Círculo de Lectores cuando yo tenía apenas 5 años.
La historia de Max, castigado por su madre, a quien su triste habitación se le convierte de repente en un bosque, en dirección a la tierra de los monstruos.

Tantas veces sentada ante el libro, mirando los dibujos del propio autor y soñando con un bosque en mi habitación.
Creo que sólo hay un libro que haya leído tantas veces de pequeña, y es el de Las lechuzas felices.

No me lo esperaba. Nunca jamás hubiera esperado que ese libro, que creía que sólo conocía yo, fuera llevado al cine.

Y ahora, fíjate, que ya tiene hasta trailer

Galaxy song

2009-08-06T17:11:00.002+02:00

___________________

Whenever life get you down, Mrs. Brown
And things seem hard or tough
And people are stupid, obnoxious or daft
And you feel that you've had quite enought

Just remember that you're standing on a planet that's evolving
And revolving at 900 miles an hour
That's orbiting at 19 miles a second, so it's reckoned
A sun that is the source of all our power
The sun and you and me, and all the stars that we can see
Are moving at a million miles a day
In an outer spiral arm, at 40,000 miles an hour
Of the galaxy we call the Milky Way

Our galaxy itself contains 100 billion stars
It's 100,000 light-years side-to-side
It bulges in the middle, 16,000 light-years thick
But out by us it's just 3000 light-years wide
We're 30,000 light-years from galactic central point
We go round every 200 million years
And our galaxy is only one of millions of billions
In this amazing and expanding universe

The universe itself keeps on expanding and expanding
In all of the directions it can whiz
As fast as it can go, at the speed of light you know
Twelve million miles a minute and that's the fastest speed there is
So remember, when you're feeling very small and insecure
How amazingly unlikely is your birth
And pray that there's intelligent life somewhere up in space
Because there's bugger all down here on Earth

_____________

Lo mejor que te pueden cantar para convencerte de que dones tu hígado.

Y nada, yo ahora me voy a trabajar, pero llevo con esta canción todo el día en la cabeza (es pegadiza eh) y me apetecía actualizarla.

Un saludito

Gatos, gatos, gatos

2009-07-26T00:36:00.005+02:00

Llegué a Almansa hoy por la mañana, en el tren, con mi madre, con el candelabro (uy perdón, me confundo de juego)

Yo ya sabía que Javi tenía en casa un gato de apenas tres semanas de edad. Tenía que llevárselo a su prima, en Cartagena, con lo cual a la semana que viene desaparecería. Y, por supuesto, quería conocerlo.
Es minúsculo. Cabe entero en mi mano. Una preciosidad de grandes ojos negros. Me lo llevaba a casa si pudiera.

Pero lo curioso llegó luego. Estaba volviendo a casa por la noche, cuando me llamó Javi. En mi casa nadie cogía el teléfono, y quería saber cómo estaban los dos gatos. ¿Los dos? ¿Qué dos?. Sí, dos. Porque mi padre y mis primos habían ido a la perrera y se habían encontrado a un gatito, de mes y medio aproximadamente, encaramado a una tapia y maullando como un loco. Y se lo trajeron a casa. Compasivos que son ellos.

Para mi, la respuesta estaba clara. En mi casa no te cogen el teléfono - le dije - porque al ver aparecer a mis primos con el gato, mi tía se ha vuelto loca, ha cogido un cuchillo de cocina y los ha matado a todos. Después, ha descolgado el inalámbrico y se ha ido a Las Vegas.
Pero no. Aunque casi.

El caso es que el pobrecito gatito está en el cuarto de pila. Es pequeñísimo también, flaquito y necesitado. De cariño. No paraba de maullar, hasta que lo he puesto sobre la caja que le servirá de cama y le he estado acariciando para que se durmiera tranquilo y sabedor de que le daremos mimitos. A pesar de los bichos que aún le corretean esporádicamente por el pelaje, y que estoy casi segura de que son piojos. Lo bueno es que he leído por internet que si son piojos de gato, no se contagian a las personas.

Pero pobrecito. Espero que mañana siga ahí, maullando y feliz. Asomarme a su cajita cuando me despierte, acariciarla y ayudarla a deshacerse de esos incómodos parásitos. Quizá podamos compartir experiencias. Hablar de lo molesto que es que te piquen mientras duermes. Asegurarme de que está bien cuidado. Al menos durante esta semana. Porque es lo que durará en esta casa, es el límite que tiene mi tía antes de agarrar el cuchillo de cocina. Sí, es como un juego de arcade. Está a siete pasos y cada día se acerca uno.
Ains. Qué gato. Me lo llevaba a casa si pudiera.

En fin, que me alargo demasiado. Es el dormir rodeada de gatos.

pd. Por cierto, es curioso como es el ser humano. Encontramos un gatito sucio e infestado de parásitos en lo alto de una tapia y lo lavamos, aseamos y le damos el cariño que necesita. Si en lugar de ser un gato hubiera sido una persona... Suerte suya. Supo elegir. Yo también hubiera escogido gato.

Un mes

2009-07-14T23:13:00.002+02:00

Un mes desde mi última entrada.

Un mes me queda aquí.

Y buscando antigüedades, hace poco más de un año volvía. Igual que ahora vuelvo. Pero diferente. Un año después.

Y con lluvia.

Bolas de naftalina

2009-06-14T01:21:00.007+02:00

Dicen los que saben de eso que el olor es el sentido más vinculado a los recuerdos. Que lo que olemos se almacena en nuestra mente directamente, sin pasar por canales previos (como sucede con la vista o el oído), y por eso vinculamos un determinado olor a cientos de recuerdos.

Cuando saqué el pijama, olía a naftalina. Ese olor que impregna la ropa de verano al principio del verano, y la ropa de manga larga cuando apenas está despuntando el otoño. El característico olor del antipolillas, fuerte y penetrante, en este pijama que tiene más años que mi memoria. Atado a él, mi memoria, pensamientos de tiempo atrás, de una niña que recuerdo como en tercera persona, como si fuera la vida de otra.
Como si todo hasta ahora lo hubiera hecho alguien ajeno a mi, y me hubiera dejado una herencia del pasado para que yo la modelase a mi gusto en el presente.

Todo por culpa de un olor. Menos mal que ya ha cogido ese otro, para mi neutro, que es el propio, y al que nunca vincularé ningún recuerdo.

____________

Dejo esto por aquí.

Lo mejor es el minuto 14-15.
En fin, que me lío a pensar y no es recomendable. Un saludo

Hipotensión

2009-05-31T01:24:00.005+02:00

Si te la sabes canta conmigo... y si no, improvisa
__________________

__________________

Cuando me levanto me mareo. Y día tras día me vuelvo a levantar...

Mister Lonely

2009-05-29T21:04:00.004+02:00

___________

El otro día vi esta película en casa de Celio. Trata de dos historias paralelas, que no tienen nada en común la una con la otra y que no, en ningún momento se cruzan. Quizá el único enlace entre ambas sean los impactantes monólogos de los protagonistas.

La primera historia trata de cómo el imitador de Michael Jackson en París conoce a la imitadora de Marilyn Monroe, que le dice que está casada con el imitador de Charlie Chaplin y que viven en una comuna en Escocia. La sigue hasta allí, donde vive un pintoresco grupo de imitadores entre los que están Abraham Lincoln, la Reina Madre y Caperucita Roja (sí, no pega nada, lo sé, pero está ahí).
Todos tienen un motivo para estar ahí, pero es el de Michael el que sigue la película. Michael es Michael porque no se encuentra a sí mismo. Porque vive su vida a través de la de otro, de alguien que considera superior a él, de alguien que él, por sus propios medios, nunca podrá llegar a ser. La patética y a la vez entrañable escena de la representación en el asilo es símbolo de ello. Si es él, no es nadie. Si es Michael, es Michael.
Y, ante todo, está solo. Él es Mister Lonely. Y al final de la película, cuando parece que al fin se encuentra a sí mismo, es cuando más solo está.

La otra historia trata sobre unas monjas voladoras... en fin, verla vosotros.

Creo que la película sólo está en inglés con subtitulos. Merece la pena.
En el fondo, todos somos mister Lonely, y todos tratamos en cierto modo de vivir nuestras vidas a través de la de otros. Y para eso no hace falta ser imitador de nadie.

Fdo. Helena, de Almansa al mundo

pd. Dejo esta cancioncita que me encanta, me anima y toda clase apelativos buenos.

...and my heart beats so that I can't hardly speak, and I seem to find the happiness I seek...

...por un poeta

2009-05-18T22:53:00.005+02:00

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme «¿Qué tal?», y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti (1920 - 2009)

_______

Porque sigue vivo en nuestra memoria...

Casiopea

2009-05-18T01:42:00.002+02:00

______

Casiopea es la tortuga de Momo. De Momo, es decir, del libro. Porque la tortuga pertenece al Maestro Segundo Minuto Hora, que es... bueno, esta es otra historia y habrá que contarla en otro lugar.
Casiopea predice el futuro. No mucho, una media horita. Lo suficiente.
Y también puede escribir en su caparazón lo que piensa. Es lenta. Pero ya se sabe que, en algunos lugares, más lento es, en realidad, más aprisa.

Hay en Almansa una zona con casas blancas, cuadradas e idénticas. Siempre he pensado que en algún lugar cercano hay un callejón que lleva a la Calle de Jamás, y de ahí a la casa de Ninguna Parte creo que sabré encontrar el camino.

Algún día tendremos una tortuga de tierra. Y la llamaremos Casiopea. Prepárate, porque las tortugas viven cientos de años...

____
pd. Qué curioso lo que se encuentra por ahi
http://colegios.pereiraeduca.gov.co/instituciones/galeriadigital/Espanol/_Literatura/Doc_web/Libreria%20infantil1/sites/rincon/trabajos_ilce/momo/sec_3.html

Canción aleatoria n# 1

2009-05-15T13:15:00.001+02:00

______________

El camino de regreso

2009-05-08T17:04:00.003+02:00

"Hasta entonces nunca me habían aterrado de esta forma los aeropuertos
Lléname de abrazos, lléname de besos, creo que anunciaron tu vuelo
Y entre lágrimas tu figura es devorada por la gente..."

El secdleto de la tlompeta

2009-05-06T12:33:00.002+02:00

__________

Podría ver este corto una y otra vez sin cansarme.

No sé si lo mejor son los hombres de Telefónica, los caballitos corriendo al amanecer (tocotó, tocotó), la alegría de vivir contrastada con la idea de la muerte cercana... verlo y me contáis :p

Y a ver si así me alegra y os alegro el día un poco.

Música y pensamientos

2009-05-04T23:51:00.003+02:00

_________

Esta es una canción que habla de una historia de amor como otra cualquiera.

Es triste. Ella decide acabar con su vida prematuramente, pues teme que el amor acabe. Prefiere vivir en su recuerdo a que la rutina, lo cotidiano y demás demonios, acaben haciendo que lo que sienten el uno por el otro se transforme en simple cariño.

En mi opinión, ella es muy egoísta. Teme tanto al futuro que no le importa hacer daño a la persona que más quiere. Desea que él la recuerde tal como la amó, joven y bella. Pero no entiende que, quizá, para él, es más importante vivir y amar el instante que el recuerdo de un amor.

Pero, como he dicho, es sólo una historia de amor. Como otra cualquiera.

Simplemente la escuchaba, en el silencio de la noche, y pensaba en el miedo irracional a que todo acabe.
En lo que pensaba y sentía hace un año, y en los ecos de aquellos sentimientos, que aún hoy están conmigo.

A veces pienso que mi vida sucede a saltos entre los hechos más importantes. Y, el resto del tiempo, no son más que recuerdos bloqueados.

Y cada vez tengo más claro que dejo demasiado tiempo para pensar entre párrafo y párrafo, y, en consecuencia, lo que escribo nunca tiene conexión directa ni mucho sentido.

Pero bueno, da igual.

Hasta mañana.

Corriendo tras el viento

2009-04-28T20:55:00.002+02:00

- ¿Crees en los amores a primera vista?
- Pero, ¿es que acaso existen otros?

Desvaríos nocturnos

2009-04-25T03:17:00.003+02:00

Ni la noche estaba estrellada, ni los astros parpadeaban a lo lejos. Sin embargo, sí se sentía capaz de escribir los versos más tristes, la canción más desesperada que alma alguna podía imaginar.
Tenía entre sus manos aquel libro de veinte poemas que no recordaba cómo había aparecido en su estantería, que era como si siempre hubiera estado ahí. Estaba tan acostumbrado a ver su fino lomo azul entre dos novelas grises-casi-negras, que no reparaba en él, salvo aquella noche.

Y es que hay ciertas noches, extrañas y largas, en que la empatía une soledades. Noches en las que sólo el alma más afín podría comprenderte. Y, a veces, uno sólo encuentra esa palabra que tanto busca, o ese consejo que no se desea encontrar, en los versos escritos. Así buscaba, callado y distante, entre el papel genérico y las letras de imprenta.

Pero ese no era el consuelo que buscaba. Cerró el libro, miró durante un instante su tapa azul y lo arrojó con fuerza al otro lado de la habitación. Qué sabrá Neruda.

________

Tengo un yo que sé o un qué se yo que no sé qué hacer con él.

Pero, aún así, todo va bien.

Un saludo.

Tantas cosas

2009-04-23T00:28:00.002+02:00

[...] estos días serán
esa sucia y vacía franja de playa
que queda cuando tú te has ido,
cuando el mar se aleja y la marea baja.
Yo estaré cansado y quizá más viejo,
maldiciendo estos días muertos.
Tantas, tantas cosas seguirán pasando,
que quizás las cosas no nos cambien tanto.

___________

La verdad, nunca se me había ocurrido mirarlo así. Pensar que en estos momentos están naciendo miles de niños, que en este mismo instante alguien decidirá que uno de esos bebés tome mi nombre, se llame igual que me llamo yo. Y es muy probable que su vida, para bien o para mal, nunca se cruce con la mía. Crecerá, aprenderá, puede que acabemos viviendo en la misma ciudad, en la misma pradera de asfalto y adoquines. Tal vez tome un café en la misma taza que yo lo hice tiempo atrás. Quizá, como máximo, algún día me ceda su sitio en el autobús.
Y ninguna de las dos sospecharemos que tenemos más en común de lo que el destino, o la casualidad quieren reconocer. Algún día ella caminará por las mismas calles de Berlín o Praga por las que yo lo he hecho y sentirá, igual que sentí yo, que es la primera persona en contemplar la sobria belleza palaciega del norte de Europa.
Quién sabe, quizá esté acompañada de alguien que tenga tu nombre.

Somos menos únicos de lo que creemos. En todas partes hay fragmentos de nuestra vida. Las calles son espejos, los ojos de la gente reflejan cuánto de nosotros hay en ellos. Cuánto de nuestros días no pasa de ser parte de lo cotidiano.

Qué importa morir y desaparecer cuando la casualidad, o el destino, han hecho que hoy nazca, en alguna parte del mundo, alguien que se ha adueñado de tu nombre. Alguien que, con el tiempo, aprenderá que el día es menos luminoso de lo que parece y que la noche guarda cálidos secretos en su interior. Y algún día, quizá, pensando en lo único que permanece (como decía Aute, como la más inmutable razón), se dará cuenta de la soledad que puede conllevar el no ser la única persona sobre la tierra.

Las flores del neandertal

2009-04-13T01:35:00.002+02:00

No suelo ver la tele. Pero cuando mi madre y mi hermana se han ido a dormir, la han dejado puesta, y como en Cuarto Milenio estaban hablando de los misterios de la evolución humana, pues lo he dejado.

La verdad, pienso que en general se tiene una percepción muy errónea del hombre de Neandertal. Supongo que puede costar aceptar que no somos la cúspide de la cadena evolutiva, no somos los únicos que han deambulado por este planeta conscientes del arma que llevaban en sus manos y del concepto de sí mismos.
La autoconsciencia es un concepto curioso. El reconocerte a ti mismo como parte de un todo es más un regalo envenando como una bendición. Porque con ello llega la única certeza de esta vida: que todos hemos de morir, ya que otros mueren.

Pero a lo que yo iba. Casi todo el mundo imagina al neandertal como un salvaje mal tapado con cuatro pieles y emitiendo gruñidos. Para mi, nada más lejos de la realidad. Alguien capaz de ver un animal, tallar un arma pensando en cazarlo, matarlo y curtir su piel, merece mi respeto. Quizá, simplemente, porque ahora mismo yo no sería capaz de hacerlo.
Yo los imagino hablando entre ellos, tal y como haríamos nosotros, acerca de su próxima cacería o enseñando a un niño a tallar la piedra.

Por otro lado, tendrían esa característica nuestra que más humanos nos hace. Habrían sido capaces de crear, sólo con su mente, un mundo inmaterial. Igual que en las tumbas de los faraones egipcios se han encontrado objetos de gran valor y preciados ungüentos que aún hoy conservan su olor, el polen en las sepulturas indica que, un día, alguien no tan diferente de nosotros creyó que a esa persona, allá donde fuera, le gustaría llevar consigo un ramo de flores.

______

Hacía tiempo que no escribía nada y menos nada tan... raro. Pero bueno, es mi blog y escribo lo que me da la gana.

Un saludo a todos, y recordad... sólo quedan cinco días. Muahaha. Digo... tch'ke ch'iesk'te

Calidez

2009-04-08T02:17:00.003+02:00

Y acurrucados el mundo es diferente
calor humano y hambre que compartir.
Y adormecidos, y amontonados
de esta trinchera no quiero salir.

_________

Por alguna razón, me duele el tobillo. Lo tengo así como un poco hinchado y como si me hubiera golpeado. No recuerdo ningún golpe...

En fin, ya es tarde. Me voy a tumbarme entre las sábanas, recién cambiadas, de mi cama. De mi cama de matrimonio. Algo fría.

Astenia primaveral

2009-04-07T00:37:00.004+02:00

____________

Es otro nombre que se ha inventado la gente inteligente y con tiempo para denominar lo que entre la gente común se llama vaguería. Pero no está mal, así podemos decir que el dormir más y estar más cansado es todo culpa de la primavera, y punto.

Pero la verdad es que no me vale. La primavera no explica por qué de repente lo único que me apetece es escuchar música muy flojita, como susurrada.

Hace tiempo que no escribo... Quizá debería.

Pero no hoy.

Hoy ha sido un día de esos que pasan por tu vida sin marcar ninguna diferencia, de los que miras en calendarios pasados y no están remarcados por ningún motivo especial. Podría haber pasado del domingo al martes, obviando el lunes, y no hubiera pasado nada. Mañana, supongo, me espera un día parecido. O quizá no.

Me iré a descansar. Mañana sí quiero hacer cosas. Un saludo

Tiempo...

2009-03-31T23:27:00.003+02:00

Tenía una entrada pensada, sobre lo que significa esperar, y cómo el tiempo que se nos desliza entre los dedos sin que nos demos cuenta.

Pero da igual. Porque es lo que escribo siempre, tal y como lo escribo siempre. Ésta vez, además, me he traído un paseo por la Castellana y tu batería de móvil.
Y como es lo que escribo siempre, dejaré algo que ya he puesto otras veces. Un poema que está latente, escondido en mi estado de ánimo, y que de vez en cuando surge a flor de piel.

Un saludito.

________

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raices preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

[...]

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

La primavera ya llegó

2009-03-21T16:26:00.002+01:00

____________

A veces me pregunto qué le pasa a mi gusto musical.

Y es que cuando me da la vena, entre Marea y Extremo, Ismael Serrano y Sabina, Aute y Krahe... me pongo algo de éstos.
Si van al Viña... a ver por qué no puedo escucharlos yo.

Saludos y feliz primavera.

pd. Equinoccio... que palabra tan bonita. Incluso con las oes.

Intermedio en fallas

2009-03-18T16:06:00.004+01:00

____

-Es como una flor. Si la flor que amas se encuentra en una estrella, da alegría mirar el cielo por la noche. Es como si todas las estrellas florecieran.

____

A veces, me gustaría subir y hablar con el viejo de la montaña errante. Si, ese que escribe la historia del mundo, y que nunca la lee, porque entraría en un bucle.
Pero, mientras él me cuenta todo lo que ha pasado en mi vida, recordaré esas cosas que quiero que nunca se diluyan en mi memoria. Sobre todo, todas esas cosas que han pasado en los últimos nueve meses. El calor, la playa, el frío, el viento, París con aguacero...

2009-03-14T16:26:00.002+01:00

Sehnsucht versteckt
sich wie ein insekt
im schlafe merkst du nicht
daß es dich sticht

________

Semana de Rammstein en mi cabeza

Valencia en fallas! Voy a morir T_T

un saludito!