El diario hablaba de nosotros

Se lo contaba hoy a mi compañera de piso, al volver del centro. Irlandesa, es. Que lo que pasa es que en España, la gota ha colmado el vaso. The drop what boils the water. Me ha comentado que su familia le ha dicho que no vaya al centro, por si acaso. Pero no tiene miedo de los manifestantes, los violentos enemigos. Sino de la policía.

He oído comentarios, provenientes de gente que nunca me lo esperaría, sobre que no hay derecho a que se les llame "fascistas", a la policía, y que si la gente altera el orden público, está justificada la violencia.

Ninguna violencia está justificada.

Menos golpear y atropellar a niños de instituto que se quejan porque no tienen calefacción.

Pero es que estaban zarandeando coches e insultando a la policía, dicen algunos. Es que provocaban.

No lo sé. No sé si había gente zarandeando coches. Puede. Hay gente para todo. Cochefílicos incluidos. Pero sí sé que había niños en la calle sin hacer nada. Periodistas que cubrían la noticia. Gente que pasaba por allí. Y se arremete contra ellos sin otras razones que estas. Que les habían insultado. Pues no sé. Si yo voy por la calle, y me dicen "gilipollas", no me lío a hostias con un bate de béisbol. Los insultos tampoco duelen tanto, a no ser que te los lancen por escrito y atados a una piedra. Y menos debería hacerlo un policía. Si para conservar el orden tienes que repartir leña, mal vamos. ¿Cómo era aquello? Como follar por la virginidad. Y de forma más fina, pues ojo por ojo y el mundo acabará ciego. Moratón por insulto en este caso, y si se le ocurre responder, balazo en la frente y todo sea por la paz. La paz de los cementerios.

Eso en cuanto a la violencia.

Volviendo a lo de "fascistas", tienen razón. Si algo aprendí en cuarto de carrera es que no hay que usar el término fascista así, a la ligera. Que hoy en día gusta mucho y queda muy bien. Señor, usted es un fascista. Y quedas como Dios. Así que es verdad. Ahí no tengo nada que añadir. El fascismo es un concepto muy complejo, no aplicable a todos los casos y situaciones. Hijos de puta, tampoco. Ya bastante tienen las putas con la vida que tienen como para cargar con hijos que no son suyos. Podríamos llamarles mejor "energúmenos", me parece más adecuado. Se les puede acusar de no tener cerebro más que para obedecer órdenes, de violentos, de lo que se quiera. Pero de fascistas y de hijos de puta, bueno, habría que verlo. Si se dice es porque queda bien.

Aunque, con aquello de "yo cargué porque me lo ordenaron", un poco fascistas sí que son. Fascistizados, sería la palabra. Pero bueno, no entremos en complejidades.

Por último, me gustaría aclarar otra cosa más. Se nos acusa de manipulados y de masas aborregadas que hacen lo que les dictan los partidos de izquierda.

A mi nadie me había dicho nada. Yo fui porque la gota ha colmado el vaso. Porque no tengo trabajo y cada vez veo menos perspectivas de tenerlo. Porque no hay dinero para educación y sanidad (lo último que me ha dicho mi madre es que en Castilla la-Mancha se han recortado 180.000 euros suspendiendo las pruebas del talón a los niños recién nacidos), pero sí sigue habiendo para dietas, coches oficiales, aeropuertos sin aviones, inyecciones a los bancos, y un largo etcétera. Y, finalmente, porque no hay derecho a que se golpee a adolescentes y encima se tergiverse la información.

Y, bueno, yo he estado allí por mi propio pie. Nadie me lo ha contado. Si he visto fotos sólo ha sido para reconocerme entre la multitud.

En mi humilde opinión, sin entrar en latinajos ni en intentar componer un texto que sólo se entienda con el diccionario en la mano, considero que si hay alguien aborregado es aquel que se sienta en casa, lee su periódico o ve su canal de televisión y, a partir de ahí, se siente con potestad para opinar sobre la mentalidad de otra gente. Sobre cómo somos y qué nos ha llevado hasta aquí.

Y, bueno, para acabar este resumen de memorias, tengo que decir que hoy, el diario sí hablaba de ti. Y de mi. Y de todos nosotros.

Que no se acabe este eclipse de mar.

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Pero corremos delante de los mismos,
y es que pasado el tiempo hay quién no envejeció.